elpuentesequema

Hasta más ver!

2010-04-04T23:02:00.000-07:00

Esta carta iba a salir en una revista (que parece que ya no sale) era la respueta a la carta de un amigo que se publicó en el primer, y único número (maldita maldición). Él tenía un personaje, el nombre era un anagrama de su propio nombre completo: Arslaieg Cordra Bobec (un poco conceptual, un poco literario); yo tenía otro (un poco escondite, un poco lo primero que te venga a la cabeza); nos puse un nombre que a todos les pareció bonito: Boris Beckett.

Ahora releo la carta y pienso que bien podría ponerle punto final a este blog, que fue casi siempre anónimo (o intrascendente), pero como cualquier cosa que se escriba le habla a alguien., para que escuche o lea, de un modo u otro . Asumo sin pesar que desconoció la éfimera fama de la virtualidad,;si tendió algún puente, puedo pensarlo con alegría. Yo conocí algunas cosas interesantes. Tal vez en algún momento quiera tener otro, o decida hacer algo, otra vez (con estas tablas.) Por ahora restringo mi hacer cibernético sólo a las tareas colectivas.

Hasta más ver! (lucecitas encendidas por los cables).

Recibí tu carta, no me sorprendió que no tuviese remitente, o tanto como el hecho de que yo aún conserve el mismo. La magnitud de nuestra distancia me es, entonces, desconocida. Sin embargo, tengo la extraña seguridad de que podría encontrarte si saliese ahora mismo. Vos tomarías el mate en el que casi nunca te acompaño, gambetearíamos, con la belleza del sol en la plaza y los cigarrillos baratos, esa parte de nosotros que padecemos, como un polvo en la piel (imperceptible).

La urgencia de tus palabras, el ardor casi estático de la desesperación de tus preguntas, me encuentra, a mí también, en una noche sin viento, fatigada de insectos y aburrimientos suicidas. Hace tiempo que mis fiebres de lucidez han bajado, duermo mucho y casi nunca tampoco recuerdo nada, que pueda decidir… No puedo darte garantías de vos, menos de mí. Olvido mis deseos y asisto como un espectador distraído al teatro de mis obsesiones. Mis sueños son exigentes, imprecisos y fantásticos, como los de cualquiera. Al despertar, los veo en la cama desordenados entre la ropa y las frazadas. Cuando cruzo el patio para ir al baño, dejo abierta con disimulo la puerta; es un pacto silencioso, les doy tiempo para que partan y me dejen reencontrar con la ropa y las tostadas. ¿Cómo son tus mañanas? ¿Son aún los fragmentos dispersos de las conquistas de la noche? Me gustaría saber éstas cosas, y también que el fondo del aire se llenara ahora mismo de la canción con la que saludas al sol que te ve salir desde el balcón.

Creo que las cosas pueden hacerse sin creer, con la misma fuerza que gotea de los zapatos que nos hartan en subtes y pasillos. Pero para eso precisamos recogerlo todo, saltar del tren en movimiento y partirse de algún modo la cabeza: “No tenemos tanto tiempo, dijo Juan el inmortal”.

Recuerdo cuándo hacías del olvido una forma de la libertad, me animabas diciendo que al olvidarlo todo, todo empezaba de algún modo de nuevo. Lo que nunca decía (tal vez porque entonces no sabía cómo decirlo) era que no se trataba del olvido, sino de la estampida de todo y quedarse uno allí con la memoria saturada pero imprecisa y sin contenido. Algo que está antes de la lengua y el tacto, como la persistencia de la que hablas, que es una desaparición también… La memoria puebla aquí como una sustancia, un animal que vive adentro de nosotros, como ella, como la canción que machacaba mi cabeza, un disco de acero en la alarma de la fábrica de noche. Lo peor de todo, creo saberlo ahora, es que no se trataba de ninguna de estas cosas, lo entendí más tarde, o nunca quise verlo.

Y esto que queda es una arcada de pura saliva, la nostalgia fácil y dulce de una canción de fin de mundo, pero también una sonrisa, burlarse un poco, saludar al aire, sacar el pie antes de que la pileta se vuelva solo pura gravedad y sangre, y sean nuestros cuerpos inertes los que naden por nosotros. Vuelvo a deambular por la calle, estoy yendo para allá, camino sin rumbo y no es que sepa adónde ir. Me despido, la lúcida alucinación que sostuvo a este cuerpo el tiempo suficiente para organizar estas palabras se hace ceniza, que silba sobre sí misma y se desvanece en la invención de esta escritura que te mando.

It`s all right ma (I´m only bleeding)

2010-04-03T16:31:00.000-07:00

Para S., que interrumpió una conversación para decirme: "guau loco, la música que estamos escuchando", y me lleno de alegría (por la afición compartida).
Y tenía razón, entre los árboles y bajo la llovizna del camping, la voz de Bobby que salía de la camioneta tenía un filo y una fuerza que me hizo sentirla como nueva. En ese momento, recordé a Valery: "un poema es un prolongado titubeo entre el sonido y el sentido". Si uno escucha la canción, aunque no sepa inglés (como mi caso), entenderá la no del todo arbitraria pertinencia de la idea.

La oscuridad al romper el mediodía
ensombrece hasta la cuchara de plata
la cuchilla hecha a mano, el globo del niño
eclipsa tanto al sol como a la luna,
sabes demasiado pronto
que no tiene sentido tratar de entenderlo.

Aguzadas amenazas
me engañan con desprecio,
observaciones suicidas se rompen,
la boquilla de oro del cuerno hueco del loco
toca palabras baldías
que demuestran advertir
que el que no está ocupado naciendo
está ocupado muriendo.

La página de la tentación
sale volando por la puerta,
la sigues, te encuentras en la guerra,
contemplas cataratas de rugido piadoso,
sientes ganas de quejarte,
pero a diferencia de antes,
descubres
que sólo serías
una persona más llorando.

Así que no temas si oyes
un sonido extraño en tus oídos,
todo está bien, ma, sólo estoy suspirando.

Mientras algunos anuncian la victoria,
otros la derrota,
razones personales grandes o pequeñas
pueden verse en los ojos
de los que piden
que se haga arrastrar
todo lo que se debería matar,
mientras otros dicen que no odies nada
excepto al odio.

Palabras desilusionadas ladran como balas,
como dioses humanos
que apuntan a su blanco,
hicieron de todo,
con pistolas de juguete que echan chispas
a Cristos de color carne
que brillan en la oscuridad,
es fácil ver sin mirar muy lejos
que no hay muchas cosas
verdaderamente sagradas.

Mientras predicadores sermonean
destinos perversos,
maestros enseñan
que el conocimiento espera,
poder mandar sobre centenares
de monedas de dólar,
la bondad se esconde tras sus puertas,
pero incluso el Presidente
de los Estados Unidos
debe algunas veces
tener que quedarse desnudo.

Y aunque las reglas de la carretera
se hayan formulado,
son sólo juegos de la gente
que tienes que eludir,
de acuerdo ma, puedo hacerlo.

Los carteles de publicidad te engañan
para que pienses que tú eres el único
que puede hacer lo que nunca ha sido hecho,
que puede lograr lo que nunca se ha logrado,
mientras tanto la vida sigue su curso
ahí fuera, a tu alrededor.

Tú mismo te pierdes, reapareces,
de pronto descubres
que no tienes nada que temer,
estás sólo sin nadie a tu lado,
cuando una temblorosa voz distante,
poco clara,
sobresalta tus dormidos oídos
para escuchar
que alguien piensa que realmente
ellos te encontraron.

Una pregunta se enciende en tu mente
y aunque sabes que no hay
respuesta adecuada que te satisfaga,
asegúrate de no perderla,
de guardarla en tu mente, y no olvidar
que ni a él, ni a ella, ni a ellos, ni a ello
perteneces.

Aunque los señores hacen las reglas
para los sabios y los idiotas,
yo no tengo nada, ma,
con lo que vivir de acuerdo.

Para los que tienen que obedecer la autoridad
la cual no respetan en modo alguno,
que desprecian sus empleos, sus destinos,
hablan con envidia de aquellos que son libres,
hagan estos lo que hagan,
tan sólo para ser
algo en que investir.

Mientras algunos son bautizados por principio
a estrictas ataduras partidarias,
clubes sociales atontados
disfrazan a los intrusos,
a quienes pueden criticar libremente
sin decir nada salvo a quien hay que idolatrar,
y luego dicen que Dios le bendiga.

Mientras, uno que canta con la lengua ardiendo
hace gárgaras en el coro de arribistas,
deformado por las tenazas de la sociedad,
se preocupa no de ir más arriba,
sino de hundirte en el hoyo
en el que él está.

Pero no quiero hacer daño ni poner faltas
a alguien que vive en una tumba,
pero está bien, ma, no puedo complacerle.

Jueces ancianas vigilan a las parejas,
frustradas sexuales, se atreven
a imponer principios falsos,
insultar y mirar fijamente,
mientras el dinero no habla, jura
obscenidad, ¿a quién le importa realmente?
Propaganda, todo es mentira.

Mientras unos defienden
lo que no pueden ver
con orgullo de asesinos,
la seguridad
confunde con más amargura las mentes
de los que piensan
que la honradez de la muerte
no caerá sobre ellos,
la vida a veces tiene que ser solitaria.

Mis ojos chocan de frente con cementerios
atestados de dioses falsos, pisoteo
la mezquindad que juega muy fuerte,
camino de un lado a otro esposado,
doy patadas para romperlo todo,
digo vale, ya tuve bastante,
¿qué más podéis mostrarme?.

Si mis pensamientos-sueños pudieran verse,
seguramente pondrían mi cabeza en la guillotina,
pero está bien, ma, es la vida y sólo la vida.

Descargar Bringing It All Back Home - Bob Dylan

Contraseña: http://soydelmontón.com

Droga para peces

2010-04-02T18:36:00.000-07:00

Un niño pesca, un pez y después otro, llama a su mamá a los gritos y corre por el muelle con cada nueva presa, gris y resplandecientes como las nubes que pueblan el cielo. El pez, en general, por pequeño o incomible, una vez hecho el paseo, acaba por regresar al agua. El chico está bien vestido y grita a la madre con la alegre prepotencia de los triunfadores. La mayoría le niega aún su abierta simpatía. Vuelve y saca de nuevo, así varias veces. De a poco lo empiezan a festejar, él mismo ya vuelve algo más ensimismado, como si le pesara dulcemente el desafío de mantener la posición obtenida. Alguien le pregunta: ¿Vos qué usas de carnada, tenes droga para peces?- el niño se queda un segundo pensativo y, algo presionado, responde,: y tal vez, no? La situación se repite una vez más hasta que el anzuelo se engancha entre los juncos; lo indicado sería darlo por perdido, el chico dice que no se puede cortar el hilo sagrado. Se le sugiere que al anzuelo lo reclaman fuerzas subacuáticas. La idea le parece interesante y la repite varias veces convencido (o convenciéndose), mientras agradece, brindando su total atención a como Gabo le arma un nuevo dispositivo. Cuando, habiendo sacado (varias veces) con la nueva línea le preguntan por la clave de su éxito, contesta, con la cara orientada hacia el río, como aquel que no puede descuidar una tarea importante: tal vez sea la droga para peces.

DESCARGAR SEA SEW - LISA HANNIGAN

Apuntes para una carta

2010-03-27T21:33:00.000-07:00

Solo queda padecer

Acabar con esto

La ceniza de los días

Recurro a tus palabras

Se deshacen en la palma de mi lengua
Poner todo en el papel
Me preguntas cómo lo recuerdo
Si vale la pena recordar algo
Porque la memoria puebla como una sustancia

Como un animal que vive adentro de nosotros
Justo vos que siempre me decias que el olvido era una liberación
La única certeza es la enfermedad,

hay un deseo por recuperar algo, tal vez yo sea también parte de la enfermedad
Una pasión sin intensidad, Boris como el fruto de una alucinación lúcida
que la pileta no sea sólo
pura gravedad y sangre
Saltar del tren en movimiento
recogerlo todo
disolverse para no ser
la simple invención de esta escritura

Foto: Cámara democrática

¿Introducción a la guerra civil?

2010-03-21T09:03:00.000-07:00

Pueblada en Baradero: manifestantes apedrean e incendian la municipalidad

Una camioneta de la comuna chocó a dos jóvenes que iban en moto y los mató en el acto. Enfuercidos, decenas de vecinos quemaron el auto oficial y se dirigieron a la sede comunal, donde arrojaron piedras y prendieron fuego.

Vecinos de la ciudad bonaerense de Baradero incendiaron este domingo parte de la municipalidad, indignados por la muerte de los dos adolescentes que fallecieron cuando la motocicleta en la que viajaban fue embestida por una camioneta de inspección de tránsito de la comuna.

Los dos inspectores de tránsito que viajaban en la camioneta fueron detenidos esta mañana de manera preventiva. De todas maneras, el pueblo estalló en bronca. Hugo Portugal, padre de una de las víctimas, señaló que "están todos enloquecidos" en la ciudad por la indignación que les generó la muerte de los adolescentes.

El accidente ocurrió a las 6, en el cruce de Gallo y Belgrano, a cinco cuadras de la plaza principal, donde la camioneta golpeó a los dos jóvenes que iban en la moto. Al llegar al lugar, los familiares de las víctimas prendieron fuego al vehículo comunal y luego se dirigieron hacia la sede de la municipalidad, donde comenzaron a tirar piedras y a incendiarla.

Fuentes policiales informaron que agentes de la comisaría local procuraban detener a los manifestantes junto a miembros de los Bomberos Voluntarios de Baradero.

Fuente: Infobae

El tren en movimiento

2010-03-20T07:03:00.000-07:00

Dice la sabiduría común, y un tanto medicalizada, que las adicciones no se curan sino que desplazan su intensidad a otra parte. En la lógica exasperante de la obsesión no se disuelve un objeto sin antes dirigir a otro la potencia febril y monótona que se destinaba al primero. La salud mental contemporánea, para evaluar la conveniencia de nuestras obcecaciones, se expresa en términos de bienestar y productividad. Pero todo aquel que haya experimentado estos estados y desplazamientos, abriga la fría esperanza de poder zafarse en cada nuevo cambio de circunstancias, como un deportado a Siberia, que espera la chance y el coraje de arrojarse del tren en movimiento.

Maldición... va a ser un día hermoso

2010-03-19T09:27:00.000-07:00

Sé de alguien que ha declarado
contra su moscardón imaginario
impecable testigo de caricias
que se esfumaron cuando bajo la guardia
(dejó)

Pintan mal las cosas para él, mi viejo
pintan mal.
Maldición! Va a ser un día hermoso.

Sé de alguien que enturbia sus sentidos
para tener lugar en la balanza
de las brutales risotadas hemorragias
de la pavada celestial de la avalancha

Pintan mal las cosas para mi viejo
pintan mal.
Maldición! Va a ser un día hermoso.

Sé de alguien que obliga a su aventura
a pagar los platos rotos de la gira
es el rufián arrepentido de los días
el único grito que valía

Pintan mal las cosas para mi viejo
pintan mal
Maldición! Va a ser un día hermoso.

Descargar Bang, bang, estás liquidado - Los Redondos

Medicina de amor (Charly, tema nuevo)

2010-03-18T11:52:00.000-07:00

Voy a comprar un alfajor,
Voy a sacarme el pulmotor del corazón fatal
Voy a correr hasta morir
Voy a tener que subsistir en este drama mal.

Y aunque no pierdo la esperanza
a veces con vivir no alcanza
voy a tomar un poquito más,
de aquella medicina del amor.

Voy a mandar a construir
un cohete que pueda ir
hasta donde no voy
y todos corrern a ver
lo que tenemos que creer
lo que no pueden ver.

Y aunque no pierdo la esperanza
a veces con vivir no alcanza
voy a tomar un poquito más
De aquella medicina del amor.

La fiesta debe continuar
y todo el mundo va a bailar
todo lo que le dan
y si alguien viene a sonreir
yo le diré por qué sufrir
por qué llorando está.

Y si no pierdo la esperanza
a veces con vivir no alcanza
voy a tomar un poquito más
de aquella medicina del doctor.

Y aunque la vida es un problema
a veces con vivir la pena,
voy a tomar un poquito mas,
de aquella medicina del doctor.

La fiesta debe continuar
y todo el mundo va a tomar
todo lo que le dan
y yo tambien me quedaré
no tengo ganas de mover
pero tengo que estar
y aunque no pierdo la esperanza
a veces con vivir no alcanza
voy a tomar un poquito más
de aquella medicina del amor.

Con sangre (noticias de Tailandia)

2010-03-16T16:19:00.000-07:00

La protesta de alrededor de 100.000 manifestantes seguidores del ex primer ministro Thaksin Shinawatra, derrocado en 2006, tiene como objetivo presionar al gobierno de Abhisit Vejjajiva para que renuncie. Los monjes budistas comenzaron una donación masiva de sangre y planean conseguir un millón de centímetros cúbicos para lanzarlos a la sede gubernamental.

Los líderes del UDD fueron los primeros que el lunes donaron sangre, informó la agencia de noticias tailandesa TNA. Médicos y enfermeras, que respaldan el movimiento de las camisas rojas, instalaron varios puestos con jeringas, tubos de ensayos y apósitos. Frente a estos puestos se hicieron filas de cientos de personas dispuestas a donar sangre. Los organizadores recalcaron que las protestas, que comenzaron el domingo, deben seguir siendo pacíficas.

Los opositores amenazaron con permanecer en Bangkok hasta que el gobierno ceda en su demanda. Los líderes de las protestas quieren conseguir un millón de centímetros cúbicos de sangre para lanzarlos a la sede del Gobierno.

Decenas de miles de manifestantes y simpatizantes del derrocado primer ministro tailandés Thaksin Shinawatra mantienen una continua protesta en el corazón de la capital tailandesa para lograr que el primer ministro, Abhisit Vejjajiva, disuelva el Parlamento y convoque elecciones.

El jefe de gobierno Abhisit Vejjajiva rechazó el lunes la demanda de dimisión

Fuente Página12

Por la noche vendrán a visitarme

2010-03-15T22:55:00.000-07:00

“Como dudaba de las cosas y de sí mismo, desconfiaba a menudo de la profundidad de las transformaciones obtenidas. Asistía a sus sueños como un espectador que lee novelas históricas y, aunque comprenda que se trata de algo meramente verosímil, puebla su cabeza con imágenes que serán casi todo lo ocurrido. Es sabido que los aficionados a la historia prefieren la prepotencia de los hechos a la sutileza de las alegorías. En su caso, esto bastaba para que un mal sueño pueda amargarle un día entero, o acaso una semana, en la que no había nada que lo convenciese de que no estaba sumido en un proceso de decadencia que él mismo aún no percibía. Por el contrario, algún sueño favorable o feliz bastaba para que, sucediese casi lo que fuera, nada pudiera borrarle cierta manera de ser alegre y ligera, como una anónima sensación de estar triunfando.”

Anhedonia

2010-03-09T09:17:00.000-08:00

El tiempo vuelve a pasar
pero no hay primavera en Anhedonia.
El tiempo vuelve a llorar
pero no hay primavera en Anhedonia.
Y aunque las luces son suaves
y el cine está aquí
no hay nada que hacer, de noche no pasa nada,
nada más que el tren.
Un ángel vuela en Paris,
y un chico nace casi en Anhedonia.
Está tan lejos de aquí
porque ella sólo vive en Anhedonia.
Ella hizo un pacto de sangre
a pesar de mí,
no tengo que hacer maletas
no siento nada,
nada más en mí.
No tengo que volver,
sangre en la calle, calle.
No hay que vivir así.
Porque antes que tu madre,
mucho antes que el dolor,
el amor cambia tu sangre.
Porque la noche es tan suave
y el tiempo feliz
no tengo que hacer maletas,
no siento nada.

Descargar Cómo conseguir chicas - Charly Garcia

Es extraño

2010-03-05T06:46:00.000-08:00

Por cierto que es extraño no habitar más la tierra,
no seguir practicando las costumbres apenas aprendidas,
no dar el significado de un porvenir humano a las rosas
y a tantas otras cosas llenas de promesas;
no seguir siendo lo que uno era en unas manos infinitamente angustiadas
o incluso dejar de lado el propio nombre
como un juguete destrozado. Es extraño el no seguir deseando los deseos.
Es extraño
el ver ondear en el espacio todo lo que antes se amarró.

Rilke

Les Buvers

2010-03-04T17:49:00.000-08:00

Dormir mucho

2010-03-02T14:02:00.000-08:00

¿Qué hemos de hacer para animarnos cuando estamos cansados y hartos de nosotros mismos? Unos recomiendan que se recurra a los juegos de azar, otros al cristianismo, otros a la electricidad. Pero lo mejor, querido melancólico, es dormir mucho, en el sentido propio y en el sentido figurado de la expresión. Así podremos recuperar nuestra mañana. En la sabiduría de la vida constituye un gran acierto saber intercalar a tiempo el sueño en todas sus formas.

Nietzsche

En este estado, la música nos hace llorar

2010-03-01T11:21:00.000-08:00

La intelección del que sufre.

La situación en la que se encuentra el enfermo, víctima de horribles y prolongados dolores, pero que conserva ¡a razón, no deja de tener un valor para el conocimiento, independientemente de los beneficios intelectuales que reportan la soledad y la liberación súbita de nuestros deberes y hábitos. Quien sufre mucho y se siente, en cierta medida, prisionero de su dolor, mira hacia afuera con extrema frialdad. Para él han desaparecido todos los falaces atractivos con los que se adornan las cosas cuando el hombre sano fija en ellas su mirada. Se ve a sí mismo ante él, tendido, sin brío ni color. Si el enfermo había vivido hasta entonces en una especie de peligroso desvarío, el supremo desencanto que le produce el dolor será el único medio que le librará de él. (Puede que fuera esto lo que le ocurrió al fundador del cristianismo cuando, clavado en la cruz, exclamó: «¡Dios mío!, ¿por qué me has abandonado?», ya que, interpretadas estas palabras con toda la profundidad debida, testimonian un total desencanto, una clarividencia suma frente al espejismo de la vida. Cristo se volvió clarividente respecto a sí mismo como le ocurrió a Don Quijote, según cuenta Cervantes, a la hora de su muerte.)

La enorme tensión de la inteligencia que trata de enfrentarse al dolor, ilumina desde entonces con una nueva luz todo lo que mira, y el inefable encanto que confiere a las cosas toda iluminación nueva suele ser lo bastante poderosa como para vencer la tentación del suicidio y para que resulte apetecible a quien sufre seguir viviendo. Considera con desprecio el cálido y confortable mundo en el que vive sin escrúpulos el individuo sano, así como las ilusiones más nobles y queridas a las que tal vez él mismo se entregó, y disfruta verdaderamente evocando ese desprecio como si lo hiciera salir de las profundidades del infierno, sometiendo así a su alma a los más amargos dolores, que harán de contrapeso respecto a los dolores físicos. Desde su estado, comprenderá que ese contrapeso resulta necesario. Con terrible clarividencia respecto a su situación, exclama: «Sé por una vez tu acusador y tu verdugo; considera tu dolor como un castigo que te impones a ti mismo; disfruta de la superioridad que te confiere el hecho de ser juez, mejor aún, disfruta de tu caprichosa y arbitraria tiranía. Elévate por encima de la vida como por encima del dolor. Mira el fondo de las razones y de las sinrazones». Nuestro orgullo se rebela como nunca lo había hecho; experimenta una satisfacción incomparable defendiendo la vida contra un tirano como el dolor y contra todas las insinuaciones de ese tirano que trata de impulsarnos a que reneguemos de la vida y de representar la vida ante él. Cuando nos encontramos en ese estado, nos defendemos con acritud de todo el que nos acusa de pesimistas, para que el pesimismo no aparezca como un resultado de nuestra situación y no nos humille por haber sido vencidos. Nunca como entonces nos sentimos tentados a ser justos en nuestras apreciaciones, pues la injusticia es un triunfo sobre nosotros mismos y sobre el estado más irritable que podamos imaginar, un estado que disculparía por sí solo todo juicio injusto; pero no queremos que nos disculpen, queremos demostrar que podemos ser intachables en nuestros juicios. Sufrimos verdaderas crisis de orgullo.

Ahora bien, en cuanto surge el primer atisbo de mejora, su primera consecuencia es defendernos contra la preponderancia de nuestro orgullo. Nos consideramos estúpidos y vanidosos, como si no hubiera ocurrido nada excepcional. Humillamos, sin el menor asomo de gratitud, el orgullo omnipotente que nos dio fuerzas para soportar el dolor y exigimos violentamente un antídoto contra el orgullo; queremos convertirnos en seres extraños a nosotros mismos y desprendernos de nuestra personalidad, dado que el dolor nos había hecho forzosamente personales durante mucho tiempo. Exclamamos: «¡Fuera el orgullo: era una enfermedad y una crisis más!». Volvemos a mirar a los hombres y a la naturaleza con ojos de deseo; sonriendo con tristeza, comprendemos que ahora tenemos nuevas ideas sobre ellos, ideas diferentes de las que teníamos antes, que ha caído el velo que teníamos delante de los ojos. Nos sentimos reconfortados al volver a captar las delicadas luces de la vida, que emergen de aquella luz demasiado intensa, a cuyo resplandor veíamos las cosas cuando sufríamos e incluso a través de ellas. No nos irrita que vuelva a hacer su juego la magia de la salud; contemplamos este espectáculo como si hubiéramos cambiado; nos sentimos benévolos, aunque algo cansados todavía. En este estado, la música nos hace llorar.

Descargar Aurora de Nietzsche

Consuelos frente al peligro

2010-02-28T23:41:00.000-08:00

Los griegos, que vivian una vida rodeada de grandes peligros y cataclismos, buscaban en la meditación y en el conocimiento, una especie de sentimiento de seguridad y un último refugio. Nosotros, que vivimos en una paz incomparablemente mayor, hemos trasladado el peligro a la meditación y al conocimiento, y buscamos en la vida el descanso y la defensa frente al peligro.

Friedrich Nietzsche, Aurora.

23 de enero (algo rodeaba la mañana)

2010-02-25T18:19:00.000-08:00

El calor de madrugada se estira hasta el mediodía del día siguiente, incluso luego de haber dormido algunas horas. La noche conserva aún su aceleración en la memoria. Creo que no hay casi nada de lo que dar testimonio, acaso el final de la lengua sea comportarse como un filósofo exagerado y señalar las cosas con el dedo, ante la imposibilidad de nombrarlas en su devenir inaprensible. Llenar la pantalla de palabras, de palabras nuevas, intentar recordar (insertar) el poema mental de la imagen imborrable y del cuerpo arrojado por el deseo a la calle oscura de atrás de la terminal. Pero la memoria falla, la concentración se disuelve y es tan temprano y tan tarde y a la vez un tiempo tan exacto para pensar en agruparse (como una bomba que explota al revés). El mandala se borronea de pura desesperación, de impaciencia se queman todos los papeles invisibles que rodean la mañana.

Just Kids (fragmento de las crónicas de Patti Smith).

2010-02-24T02:31:00.000-08:00

A los 20 años tomé el autobús de Filadelfia a Nueva York. Usaba mis dungarees, una polera negra, y el viejo piloto gris que había comprado en Camden. Mi pequeña valija, amarilla y roja, contenía algunos lápices de dibujo, un anotador, las Iluminaciones de Rimbaud, alguna ropa y fotos de mis hermanos. Yo era supersticiosa. Era lunes: yo había nacido un lunes. Era un muy buen día para llegar a Nueva York. Nadie me esperaba. Todo me esperaba. Inmediatamente tomé el subte desde Port Authority hasta DeKalb Avenue en Brooklyn. Era una tarde de sol. Esperaba que mis amigos pudieran albergarme hasta que encontrara un lugar propio. Llegué a la dirección que tenía, pero mis amigos se habían mudado. El nuevo inquilino me llevó hasta una habitación al final del piso y sugirió que su compañero de habitación a lo mejor tenía la nueva dirección de mis amigos. Entré en la habitación. En una simple cama de hierro estaba durmiendo un chico. Era pálido y delgado y tenía grandes rulos oscuros; estaba acostado con el torso desnudo y collares de mostacillas le colgaban del cuello. Me quedé parada ahí. El abrió los ojos y sonrió. Cuando le conté mi problema, se levantó de un solo movimiento, se puso sus pantalones y una remera blanca, y me pidió que lo siguiera. Lo miré mientras caminaba delante mío, guiándome con su paso liviano, un poco chueco. Le miré las manos mientras tamborileaba los dedos contra su cadera. Nunca había visto a nadie como él. Me llevó a otro edificio en Clinton Avenue, me dedicó un saludo de despedida, sonrió y se fue... Hacía calor en la ciudad, pero yo seguía usando mi piloto. Me daba confianza cuando salía a la calle a buscar trabajo. Fue un alivio cuando me contrataron como cajera en la sucursal uptown de la librería Brentano’s. Hubiera preferido hacerme cargo de la sección de poesía a las ofertas de joyería étnica, pero me gustaba mirar artesanías de países lejanos. Mi objeto favorito era un modesto collar de Persia. Estaba hecho con dos placas de metal unidas con pesados hilos negros y blancos, como un viejo y exótico escapulario. Costaba 18 dólares, lo que me parecía mucho dinero. Cuando la librería estaba tranquila, me gustaba sacarlo de caja y trazar la caligrafía escrita sobre su superficie violeta, mientras soñaba con la historia de su origen. Poco después de empezar a trabajar ahí, el chico que había visto brevemente en Brooklyn vino al negocio. Se veía bastante diferente con su camisa blanca y una corbata, como un chico de colegio católico. Me explicó que trabajaba en la sucursal de Brentano’s de downtown y que tenía un crédito de la empresa que quería usar. Pasó un rato mirando todo, las mostacillas, las pequeñas cerámicas, los anillos de turquesa. Finalmente dijo: “Quiero éste”. Se trataba del collar persa. “Oh, es mi favorito también”, le dije. “Me recuerda a un escapulario.” “¿Sos católica?”, me preguntó. “No, solamente me gustan las cosas católicas.” “Yo era monaguillo”, me sonrió. “Me encantaba revolear el incensario.” Yo estaba contenta porque él había elegido mi pieza preferida, pero también estaba triste porque se la iba a llevar. Cuando la envolví y se la entregué, le dije impulsivamente: “No se la des a ninguna chica. Salvo a mí”. Inmediatamente me sentí avergonzada, pero él ya había sonreído y dicho: “No lo haré”. Hacia el final de mi primera semana en la ciudad seguía con mucha hambre y sin lugar adónde ir. Empecé a dormir en el negocio. Me escondía en el baño mientras los otros empleados se iban, y cuando el sereno cerraba me echaba a dormir arropada en mi propio saco. Por la mañana, parecía que había llegado temprano a trabajar. No tenía un peso, y revolvía los bolsillos de los sacos colgados de los empleados buscando monedas para comprar maníes en la máquina de golosinas. Desmoralizada por el hambre, quedé shockeada cuando no llegó un sobre para mí el día de pago. No había entendido que el pago de la primera semana era retenido, y me fui al guardarropas llorando.

Cuando volví al mostrador, noté a un tipo de barba acechando, que me miraba. El supervisor nos presentó. Era un escritor de ciencia ficción y me quería invitar a cenar. Aunque ya tenía 20 años, el consejo de mi madre de no ir a ningún lado con extraños reverberaba en mi mente. Pero la perspectiva de una cena me debilitó y acepté. Caminamos hasta un restaurante que quedaba en la planta baja del Empire State. Nunca había comido en un lugar lindo en Nueva York. Pero aunque estaba muerta de hambre, apenas lo disfruté. Me sentía incómoda y no tenía idea de cómo manejar la situación. El parecía estar gastando mucho dinero en mí y me preocupaba qué podía pedir a cambio. Después de la cena caminamos hacia el downtown. Me sugirió subir a su departamento para tomar un trago. Este era el momento sobre el que mi madre me había prevenido, pensé. Miraba desesperadamente a mi alrededor cuando vi que se acercaba un hombre joven. Fue como si se hubiera abierto un pequeño portal del futuro, y de él salía el chico de Brooklyn que había elegido el collar persa, como una respuesta a una plegaria adolescente. Inmediatamente reconocí su caminar algo chueco y sus rulos. Estaba vestido con sus pantalones y un chaleco de pelo de oveja. Alrededor de su cuello colgaban cantidad de collares de mostacillas, un joven pastor hippie. Corrí hacia él y lo agarré del brazo. “Hola, ¿te acordás de mí?” “Claro”, sonrió. “Necesito ayuda”, exclamé. “¿Podrías fingir que sos mi novio?” “Seguro”, dijo, como si mi súbita aparición no lo sorprendiera. Lo arrastré hasta el escritor de ciencia ficción. “Este es mi novio”, dije, sin aliento. “Me estaba buscando. Está muy enojado. Quiere que vaya a casa con él ahora.” El tipo nos miró a los dos confuso. “Corramos”, grité, y el chico me tomó de la mano y huimos a través del parque, hacia el otro lado. Sin aliento, colapsamos en la entrada de algún edificio. “Gracias, me salvaste la vida”, le dije. Aceptó estas noticias con una expresión divertida. “Nunca te dije mi nombre; me llamo Patti.” “Yo me llamo Bob.” “Bob”, dije, mirándolo de verdad por primera vez. “De alguna manera no parecés un Bob. ¿Está bien si te llamo Robert?” El sol había caído sobre Avenue B. Me tomó de la mano y caminamos por el East Village. Yo hablé la mayor parte del tiempo. El sonreía y escuchaba. Le conté historias de infancia, las primeras de muchas. Me sorprendía lo cómoda y abierta que me sentía con él. Después me contó que estaba viajando en ácido. Yo solamente había leído sobre el LSD y no tenía idea de la cultura de la droga que estaba floreciendo en el verano del ’67. Pero Robert no parecía alterado ni raro, al menos no de las maneras que yo había imaginado. Irradiaba un encanto que era dulce y travieso, tímido y protector. Caminamos hasta las dos de la mañana y finalmente, casi en simultáneo, nos revelamos que ninguno de los dos tenía un lugar donde dormir. Nos reímos. Pero era tarde y estábamos cansados. “Creo que sé de un lugar donde podemos quedarnos”, me dijo. Su último compañero de habitación no estaba en la ciudad. “Sé donde esconde la llave. No creo que se moleste.” Nos tomamos el subte hasta Brooklyn, encontramos la llave y entramos al departamento. Los dos sentimos timidez cuando entramos, no tanto por estar juntos y solos sino porque era casa ajena. Robert se preocupó por hacerme sentir cómoda y después, a pesar de la hora, me preguntó si quería ver su trabajo, que estaba almacenado en una habitación de atrás. Robert lo extendió sobre el suelo para que lo viera. Había dibujos, bosquejos y pinturas. Pinturas y dibujos que parecían salir del subconsciente. Yo nunca había visto algo así. Miramos libros sobre dadaísmo y surrealismo, y terminamos la noche inmersos en Miguel Angel. Cuando amaneció, nos dormimos abrazados. Cuando despertamos, él me saludó con su sonrisa torcida, y yo supe que era mi caballero. Como si fuera lo más natural del mundo, nos quedamos juntos, y nos separábamos sólo para ir a trabajar. No siquiera lo hablamos: el entendimiento era mutuo.

Not dark yet

2010-02-20T07:14:00.000-08:00

Caen las sombras y llevo aquí todo el día,
Hace demasiado calor para dormir
y el tiempo se escapa,
Siento como si mi alma
se hubiese vuelto de acero,
Aún tengo las cicatrices que el sol no sanó.
Ni siquiera hay habitación suficiente
como para estar en ningún lado.
Aún no ha oscurecido, pero no va a tardar.

Mi sentido de la humanidad
se ha ido por el desagüe,
Detrás de cada belleza
ha habido siempre algún dolor,
Ella me escribió una carta, amablemente
Puso todo lo que se le pasó por la cabeza,
No acabo de ver por qué habría de molestarme.
Aún no ha oscurecido, pero no va a tardar.

He estado en Londres
y también en el alegre Paris,
Seguí el río hasta llegar al mar,
He alcanzado el fondo
de un mundo lleno de mentiras,
No estoy buscando nada en los ojos de nadie,
A veces mi carga es más pesada
de lo que puedo soportar.
Aún no ha oscurecido, pero no va a tardar.

Nací aquí y aquí moriré en contra de mi voluntad,
Ya sé que parece que me marcho,
pero estoy quieto,
Cada nervio de mi cuerpo está ausente
e insensible,
Ni siquiera recuerdo
de qué vine huyendo,
Ni siquiera oigo el murmullo de una oración.
Aún no ha oscurecido, pero no va a tardar.

Descargar time out of mind Bob Dylan

Domingo con fútbol (sin amor)

2010-02-16T07:55:00.000-08:00

El 14 de febrero, no unimos con Gabo, sin mencionarlo y sin tomar conciencia, claro está, para el día, en nuestro caso, de los no enamorados. La tarde incluyó facturas, mate cocido, una partida de ajedrez bastante confusa y un aburridísimo partido sin sonido (Velez 0 - San Lorenzo 0). La conversación derivó, nuevamente, sobre el tópico de las relaciones. Gabo me contaba cómo, luego de haber tomado una decisión final acerca de su relación, estaba profundamente deprimido. Lejos de superarlo cada día, dijo, se sentía un poco más apagado, surfeando en el vacío. Le dije que eso era más o menos normal, que el concepto de superación estaba sobredimensionado por las revistas de psicología berreta, y que las cosas no se superan, simplemente se dejan de lado, o se convivie con ellas, como con un monstruo amaestrado. Le dije que piense también en que este año que pasó hizo grandes progresos en otros campos (cosa que es cierta). Sí, me dijo, pero es como si me hubiese comprado piernas ortopédicas pero me hubisesen cortado los brazos, ahora puedo correr pero no puedo agarrar nada. Nos reímos los dos, y justo nos dimos cuenta de que las piezas estaban mal puestas, de que no había jaque mate para nadie esa tarde, y que era mejor solamente sentir el viento y el sol que invadían suavemente los cuartos de la casa.

El puente se va (por un rato)

2010-02-12T11:44:00.000-08:00

Descargar Nadie sale vivo de aquí

Conversaciones (tirados en el pasto)

2010-01-26T20:33:00.000-08:00

Toda relación de a dos es una relación de poder, me dice Gabo mientra tomamos una cerveza sobre el pasto recien cortado de la estación de Villa Adelina. Yo asiento y pienso que todos los caminos conducen a Fuk i, incluso ahora, en verano, cuando la filosofía se asoma poco, o lo hace bajo la ingrata forma de la obligación académica. Le comento, para quitarle un poco de gravedad al asunto, lo que ví en una película hace poco tiempo: "la teoría de los limpiaparabrisas", el amor es igual, se dice allí, cuando uno se acerca, el otro se aleja, en constante ciclo (y así las cosas). Pero, ¿y los limpiaparabrisas cuyas dos brazos tienden al centro?, reclama el interlocutor. Ah, eso es la amistad, le responde el primero. El chiste o la metáfora no causan el efecto de humor deseado. Gabo me dice que ahora le gustaría tener varias mujeres, y que todas sufran por él. Lo cómico es que entre las chicas que cuenta están las amigas de su ex. Dice que prefiere que ella lo recuerde como a un forro antes que como a un paisaje desencantado... Le digo que un primer paso para olvidarla es no pensar en vengarse de ella... Ahora sí se rie, supongo que después de tantos años, cuando se emborracha un poco no sabe del todo pensar en otra cosa. O sí, pero lo otro debe ser mucho peor que esa desilusión camuflada de rencor. Después no decimos más nada y nos tiramos en el pasto a ver el tren que atravieza el calor de la noche; una promesa de lejanía, algo como de ciencia ficción, los mundos posibles al alcance de la mano.
A Gabo perdón por la canción, no sé si le gustará mucho, aunque las chicas seguro que sí.

Salud universal

2010-01-20T04:06:00.000-08:00

“Toda la vida consiste en acercarse y alejarse de una sola frase: Te quiero.

Carlyle se echó a reír y se sentó.

—Es verdad. No está mal, no. ¿Se te ha ocurrido a ti?

—Sí... O a lo mejor lo leí en algún sitio. No significa nada en especial. Sólo es una frase inteligente.

—Es el tipo de comentario —dijo muy serio— propio de tu clase.

—Ah —lo interrumpió, impaciente—, no empieces otra vez con esa perorata sobre la aristocracia. No me fío de la gente que puede ser profunda a esta hora de la mañana. Es una variedad benigna de la locura, una especie de resaca. La mañana es para dormir, nadar y no preocuparse de nada.”

Panegírico (Guy Debord)

2010-01-18T06:00:00.000-08:00

"Después de las circunstancias que acabo de evocar, lo que sin duda alguna marcó mi vida entera fue el hábito de beber, que adquirí rápidamente. Los vinos, los licores y las cervezas, los momentos en que unos se imponían a otros o los momentos en que se repetían, fueron trazando el curso principal y los meandros de los días, de las semanas, de los años. Otras dos o tres pasiones, de las que hablaré, han ocupado casi continuamente un amplio espacio de esta vida. Pero beber ha sido la más constante y la más presente. Del escaso número de cosas que me han gustado y he sabido hacer bien, lo que seguramente he sabido hacer mejor es beber. Aunque he leído mucho, he bebido más. He escrito mucho menos que la mayoría de la gente que escribe; pero he bebido mucho más que la mayoría de la gente que bebe. Me puedo contar entre aquellos de los que Baltasar Gracián, pensando en un grupo de escogidos que identificaba sólo con los alemanes -siendo aquí muy injusto en detrimento de los franceses, como creo haber demostrado- podía decir: "Hay algunos que no se han emborrachado más que una sola vez, pero les ha durado toda la vida".

"Una enojada reina de Francia, una vez llamó al orden a los más sediciosos de sus súbditos: ``Hay rebelión en imaginar que uno podría rebelarse.''

Leer "Panegírico" de Guy Debord

Venus in furs

2010-01-16T16:55:00.000-08:00

A esta canción la conocía de hace un tiempo, pero le presté mayor atención cuando la descubrí en el interior de la película de Gus Van Sant "Last Days" que, como muchos sabrán (alguién leerá esto?), trata sobre los últimos pasos de Kurt Cobain. La canción tiene peso propio y la banda es una gran cosa. La hermosa peli se puede ver on line acá

Venus in furs

Botas brillantes, brillantes de cuero
La niña del látigo en la oscuridad
Viene con un cascabel, tu esclavo, no le abandones
Golpéale, mi ama, y cura su corazón

Pecados aterciopelados sacados de fantasías callejeras
Compra los disfraces que ella llevará
Las pieles de armiño le dan aspecto imperioso
Severin Severin te espera allí

Estoy cansado, estoy aburrido
Podría dormir mil años seguidos
Mil sueños que me despertarán
Colores distintos hechos de lágrimas

Besa la bota de cuero brillante
Cuero brillante en la oscuridad
Lame las correas, el cinturón que te espera
Golpéale, mi ama, y cura su corazón

Severin, Severin, habla tan suavemente
Severin, ahí abajo, arrodillado
Saborea el látigo, de un amor que sale caro.
Saborea el látigo, ahora suplícame.

Estoy cansado, estoy aburrido
Podría dormir mil años seguidos
Mil sueños que me despertarán
Colores distintos hechos de lágrimas

Botas brillantes de cuero
La niña del látigo en la oscuridad
Tu esclavo Severin viene con un cascable, por favor, no le abandones
Golpéale, mi ama, y cura su corazón.

Descargar The best of The Velvet Underground

El diario del día

2010-01-12T10:30:00.000-08:00

Paraguay: secuestran a un ganadero y lo obligan a donar carne a los pobres (Clarín 12/1/10)

El llamado Ejército del Pueblo Paraguayo (EPP), secuestró el 15 de octubre pasado al ganadero Fidel Zavala de 45 años, en momentos en que cenaba con su familia en su estancia Mabel, de Concepción, a más de 500 kilómetros al noroeste de Asunción. Por su liberación exigen el pago de cinco millones de dólares.

Esta mañana, cientos de habitantes del barrio Chacarita, un cinturón pobre la capital paraguaya, hacían largas filas a la espera de recibir bolsas de tres kilos, en la sede del estadio de fútbol Resistencia, en el barrio Ricardo Brugada, cerca del palacio presidencial.

Las entregas se realizaron luego de que el hermano del secuestrado, el estanciero Diego Zavala, anunciara esa donación e insistiera para que las autoridades abandonaran las investigaciones a pedido del autodenominado Ejercito del Pueblo Paraguayo (EPP).

"Esta carne de primera calidad es una cortesía del EPP que nosotros donamos voluntariamente", dijo Diego, en rueda de prensa, quien además explicó que los poblados fueron seleccionados por los familiares de Zavala, de acuerdo con las declaraciones de Diego durante una rueda de prensa, y que para la distribución se contó con la colaboración de la Pastoral Social, de la Iglesia Católica.

Zavala explicó que el costo total de la carne donada en los tres lugares fue de 120.000.000 de guaraníes (25.800 dólares). "Cumplimos nuestra parte, esperamos que el EPP haga su parte y mi hermano Fidel pronto vuelva a casa", dijo Diego.

A pesar de que las donaciones totalizaron 12 mil kilos de carne, hubo protestas por parte de los pobladores, ya que no alcanzaron para satisfacer la demanda total. Aún así, la entrega de carne beneficio a los habitantes del populoso barrio la Chacarita de Asunción, así como a las comunidades indígenas de Redención, conformada por unas 66 familias, y Boquerón (40 familias), ambas en el Departamento de Concepción.

Guillermina Benítez, una vecina del barrio Ricardo Brugada, comentó en idioma
guaraní que "comer carne no es cosa de todos los días por su alto precio. Rezamos por Fidel Zavala para que termine pronto su secuestro''.

El ministro de Interior paraguayo, Rafael Filizzola, aseguró que las operaciones de búsqueda continuarán. Además agregó que "e EPP tiene un manual y estas últimas demandas forman parte de su contenido con el supuesto fin de ganarse la simpatía de la gente más necesitada".

El EPP es considerado por las autoridades como una agrupación escindida del extraparlamentario Partido Patria Libre (PPL, de izquierda), a cuyos miembros se le imputa el secuestro y asesinato, en 2005, de Cecilia Cubas, hija del ex presidente Raúl Cubas (1998-1999).

Un día perfecto (para el pez banana)

2010-01-10T06:26:00.000-08:00

Un día perfecto para el pez banana de Jerome Sallinger

En el hotel había noventa y siete publicitarios neoyorquinos, y monopolizaban las líneas telefónicas de larga distancia de tal manera que la chica del 507 tuvo que esperar su llamada desde el mediodía hasta las dos y media de la tarde. Pero no perdió el tiempo. En una revista femenina de bolsillo leyó una nota titulada El sexo es divertido... o infernal. Lavó su peine y su cepillo. Quitó una mancha de la falda de su traje beige. Corrió un poco el botón de la blusa de Saks. Se arrancó los dos pelos que acababan de salirle en el lunar. Cuando, por fin, la operadora la llamó, estaba sentada al lado de la ventana y casi había terminado de pintarse las uñas de la mano izquierda.
Era una chica a la que una llamada telefónica no le hacía gran efecto. Daba la impresión de que el teléfono hubiera estado sonando constantemente desde que ella alcanzó la pubertad.
Mientras el teléfono llamaba, con el pincelito del esmalte se repasó la uña del dedo meñique, acentuando el borde de la luna. Tapó el frasco y, poniéndose de pie, abanicó en el aire su mano pintada, la izquierda. Con la mano seca, tomó del asiento junto a la ventana un cenicero repleto y lo llevó hasta la mesita de luz, donde estaba el teléfono. Se sentó en una de las dos camas gemelas ya tendida y -ya era la cuarta o quinta llamada- levantó el tubo del teléfono.
-Hola -dijo, manteniendo extendidos los dedos de la mano izquierda lejos de la bata de seda blanca, que era lo único que tenía puesto, salvo las chinelas: los anillos estaban en el cuarto de baño.
-Su llamada a Nueva York, señora Glass -dijo la operadora.
-Gracias -contestó la chica, e hizo lugar en la mesita de luz para el cenicero.
A través del auricular llegó una voz de mujer:
-¿Muriel? ¿Eres tú?
La chica alejó un poco el auricular del oído.
-Sí, mamá. ¿Cómo estás? -dijo.
-He estado preocupadísima por ti. ¿Por qué no llamaste? ¿Estás bien?
-Traté de telefonear anoche y anteanoche. Los teléfonos acá han...
-¿Estás bien, Muriel?
La chica aumentó un poco más el ángulo entre el auricular y su oreja.
-Estoy perfectamente. Con calor. Este es el día más caluroso que ha habido en la Florida desde...
-¿Por qué no llamaste? Estuve tan preocupada...
-Mamá, querida, no me grites. Puedo oírte perfectamente -dijo la chica-. Anoche te llamé dos veces. Una vez justo después...
-Le dije a tu padre que seguramente llamarías anoche. Pero no, él tenía que... ¿Estás bien, Muriel? Dime la verdad.
-Estoy perfectamente. Por favor, no me preguntes siempre lo mismo.
-¿Cuándo llegaron?
-No sé... el miércoles, a la madrugada.
-¿Quién manejó?
-El -dijo la chica-. Y no te asustes. Condujo bien. Yo misma estaba asombrada.
-¿Manejó él? Muriel, me diste tu palabra de que...
-Mamá -interrumpió la chica-, acabo de decírtelo. Condujo perfectamente. No pasamos de ochenta en todo el camino, ésa es la verdad.
-¿No trató de hacerse el tonto otra vez con los árboles?
-Vuelvo a repetirte que manejó muy bien, mamá. Vamos, por favor. Le pedí que se mantuviera cerca de la línea blanca del centro, y todo lo demás, y entendió perfectamente, y lo hizo. Hasta se esforzaba por no mirar los árboles... podía notarse. Entre paréntesis, ¿papá hizo arreglar el auto?
-Todavía no. Piden cuatrocientos dólares, sólo para...
-Mamá, Seymour le dijo a papá que pagaría él. No hay motivo, entonces...
-Bueno, ya veremos. ¿Cómo se portó? Digo, en el auto y demás...
-Muy bien -dijo la chica.
-¿Siguió llamándote con ese horroroso...?
-No. Ahora tiene uno nuevo.
-¿Cuál?
-Mamá... ¡qué importancia tiene!
-Muriel, insisto en saberlo. Tu padre...
-Está bien, está bien. Me llama Miss Buscona Espiritual 1948 -dijo la chica, con una risita.
-No tiene nada de gracioso, Muriel. Nada de gracioso. Es horrible. Realmente, es triste. Cuando pienso cómo...
-Mamá -interrumpió la chica-, escúchame. ¿Te acuerdas de aquel libro que me mandó de Alemania? Acuérdate... esos poemas en alemán. ¿Qué hice con él? Me he estado rompiendo la cabeza...
-Tú lo tienes.
-¿Estás segura? -dijo la chica.
-Por supuesto. Es decir, lo tengo yo. Está en el cuarto de Freddy. Lo dejaste aquí y no había lugar en la... ¿Por qué? ¿El te lo pidió?
-No. Simplemente me preguntó por él, cuando veníamos en el auto. Me preguntó si lo había leído. -¡Pero está en alemán!
-Sí, querida. Ese detalle no tiene importancia -dijo la chica, cruzando las piernas-. Dijo que casualmente los poemas habían sido escritos por el único gran poeta de este siglo. Me dijo que debería haber comprado una traducción o algo así. O aprendido el idioma... nada menos...
-Espantoso. Espantoso. En verdad es triste. Anoche dijo tu padre.
.. -Un segundito, mamá -dijo la chica. Cruzó hasta el asiento junto a la ventana en busca de sus cigarrillos, encendió uno y volvió a sentarse en la cama-. ¿Mamá? -dijo, exhalando el humo.
-Muriel... mira, escúchame.
-Te estoy escuchando.
-Tu padre habló con el doctor Sivetski.
-¿Ajá? -dijo la chica.
-Le contó todo. Por lo menos, así me dijo... ya sabes cómo es tu padre. Los árboles. Ese asunto de la ventana. Las cosas horribles que le dijo a la abuela acerca de sus proyectos sobre la muerte. Lo que hizo con esas fotos tan hermosas de las Bermudas... todo.
-¿Y entonces...? -dijo la chica.
-En primer lugar, dijo que era un verdadero crimen que el ejército lo hubiera dado de alta en el hospital. Palabra. En definitiva, dijo a tu padre que hay una posibilidad... una posibilidad muy grande, dijo, de que Seymour pierda por completo la cabeza. Te lo juro.
-Aquí en el hotel hay un psiquiatra -dijo la chica.
-¿Quién? ¿Cómo se llama?
-No sé. Rieser o algo así. Dicen que es muy bueno.
-Nunca lo oí nombrar.
-De todos modos dicen que es muy bueno.
-Muriel, por favor, no seas inconsciente. Estamos muy preocupados por ti. Lo cierto es que... anoche tu padre estuvo a punto de cablegrafiarte que volvieras inmediatamente a casa...
-Por ahora no pienso volver, mamá. Así que tómalo con calma...
-Muriel... palabra... El doctor Sivetski dijo que Seymour podía perder por completo la...
-Mamá, acabo de llegar. Hace años que no me tomo vacaciones, y no pienso meter todo en la valija y volver a casa porque sí -dijo la chica-. De cualquier modo, ahora no podría viajar. Estoy tan quemada por el sol que ni me puedo mover.
-¿Te quemaste mucho? ¿No usaste ese bronceador que te puse en la valija? Está...
-Lo usé. Me quemé lo mismo.
-¡Qué horror! ¿Dónde te quemaste?
-Me quemé toda, mamá, toda.
-¡Qué horror!
-No me voy a morir.
-Dime, ¿le hablaste a ese psiquiatra? -Bueno... sí... más o menos... -dijo la chica.
-¿Qué dijo? ¿Dónde estaba Seymour cuando le hablaste?
-En la Sala Océano, tocando el piano. Tocó el piano las dos noches que hemos pasado aquí. -Bueno, ¿qué dijo?
-¡Oh, no mucho! El fue el primero en hablar. Yo estaba sentada anoche a su lado, jugando al Bingo, y me preguntó si el que tocaba el piano en la otra sala era mi marido. Le dije que sí, y me preguntó si Seymour no había estado enfermo o algo por el estilo. Entonces yo le dije...
-¿Por qué te hizo esa pregunta?
-No sé, mamá. Tal vez porque lo vio tan pálido, y qué sé yo -dijo la chica-. La cuestión es que después de jugar al Bingo, él y su mujer me invitaron a tomar una copa. Y yo acepté. La mujer es espantosa. ¿Te acuerdas de aquel vestido de noche tan horrible que vimos en la vidriera de Bonwit? Que tú dijiste que había que tener un chico, chiquísimo...
-¿El verde?
-Lo tenía puesto. Con esas caderas. Se la pasó preguntándome si Seymour estaba emparentado con esa Suzanne Glass que tiene una tienda en la avenida Madison... la mercería...
-¿Pero él qué dijo? El médico.
-¡Ah! sí... Bueno... en realidad, mucho no dijo. Sabes, estábamos en el bar. Había un bochinche terrible. -Sí, pero... ¿le... le dijiste lo que trató de hacer con el sillón de la abuela?
-No, mamá. No abundé en detalles -dijo la chica-. Seguramente podré hablarle de nuevo. Se pasa todo el día en el bar.
-¿No dijo si había alguna posibilidad de que pudiera ponerse... tú sabes, raro, o algo así...? ¿De que pudiera hacerte algo...?
-En realidad, no -dijo la chica-. Necesita conocer más detalles, mamá. Tienen que saber todo sobre la infancia de uno... todas esas cosas. Ya te digo, el ruido era tal que apenas podíamos hablar.
-En fin. ¿Y tu abrigo azul?
-Bien. Le aliviané un poco el forro.
-¿Cómo es la ropa este año?
-Terrible. Pero encantadora. Por todos lados se ven lentejuelas -dijo la chica.
-¿Y tu habitación?
-Está bien. Pero nada más que eso. No pudimos conseguir la habitación que nos daban antes de la guerra -dijo la chica-. Este año la gente es un espanto. Tendrías que ver a los que se sientan al lado nuestro en el comedor. Parece que hubieran venido en un camión.
-Bueno, en todas partes es igual. ¿Y tu vestido tipo bailarina?
-Demasiado largo. Te dije que era demasiado largo.
-Muriel, te lo voy a preguntar una vez más... ¿En serio estás bien?
-Sí, mamá -dijo la chica-. Por enésima vez.
-¿Y no quieres volver a casa?
-No, mamá.
-Tu padre dijo anoche que estaría encantado de hacerse cargo si quisieras irte sola a algún lado y pensarlo bien. Podrías hacer un hermoso crucero. Los dos pensamos...
-No, gracias -dijo la chica, y descruzó las piernas-. Mamá, esta llamada va a costar una flor...
-Cuando pienso cómo estuvieste esperándolo a ese muchacho durante toda la guerra... quiero decir, cuando una piensa en esas esposas tan locas que...
-Mamá -dijo la chica-. Colguemos. Seymour puede llegar en cualquier momento.
-¿Dónde está?
-En la playa.
-¿En la playa? ¿Solo? ¿Se porta bien en la playa?
-Mamá -dijo la chica-. Hablas de él como si fuera un loco furioso.
-No dije nada de eso, Muriel.
-Bueno, ésa es la impresión que das. Mira, todo lo que hace es estar tendido en la arena. Ni siquiera se quita la salida de baño.
-¿No se quita la salida de baño?¿Por qué no?
-No lo sé. Tal vez porque tiene la piel tan blanca.
-Dios mío, necesita tomar sol. ¿Por qué no lo obligas?
-Lo conoces muy bien -dijo la chica, y volvió a cruzarse de piernas-. Dice que no quiere tener un montón de imbéciles alrededor mirándole el tatuaje.
-¡Si no tiene ningún tatuaje! ¿O acaso se hizo tatuar cuando estaba en la guerra?
-No, mamá. No, querida -dijo la chica, y se puso de pie-. Escúchame, a lo mejor te llamo otra vez mañana.
-Muriel. Hazme caso.
-Sí, mamá -dijo la chica, cargando su peso sobre la pierna derecha.
-Llámame en el mismo momento en que haga, o diga, algo raro..., tú me entiendes. ¿Me oyes?
-Mamá, no le tengo miedo a Seymour.
-Muriel, quiero que me lo prometas.
-Bueno, te lo prometo. Adiós, mamá -dijo la chica-. Cariños a papá -colgó.
-Ver más vidrio (*) -dijo Sybil Carpenter, que estaba alojada en el hotel con su mamá-. ¿Viste más vidrio?
-Gatita, por favor, no sigas repitiendo eso. La vas a enloquecer a mamita. Quédate quieta, por favor.
La señora Carpenter untaba la espalda de Sybil con bronceador, repartiéndolo sobre sus omóplatos, delicados como alas. Sybil estaba precariamente sentada en una enorme y tensa pelota de playa, mirando el océano. Usaba un traje de baño de color amarillo canario, de dos piezas, una de las cuales no necesitaría realmente por nueve o diez años más.
-En verdad no era más que un pañuelo de seda común... una podía darse cuenta cuando se acercaba a mirarlo -dijo la mujer sentada en la reposera contigua a la de la señora Carpenter-. Ojalá supiera cómo lo anudó. Era una preciosura.
-Por lo que usted me dice, parece precioso -asintió la señora Carpenter.
-Quédate quieta, Sybil, gatita...
-¿Viste más vidrio? -dijo Sybil.
La señora Carpenter suspiró.
-Muy bien -dijo. Tapó el frasco de bronceador-. Ahora vete a jugar, gatita. Mamita va a ir al hotel a tomar un copetín con la señora Hubbel. Te traeré la aceituna.
Cuando quedó en libertad, Sybil corrió de inmediato hacia la parte asentada de la playa y echó a andar hacia el Pabellón de los Pescadores. Se detuvo únicamente para hundir un pie en un castillo inundado y derruido, y enseguida dejó atrás la zona reservada a los clientes del hotel.
Caminó cerca de medio kilómetro y de pronto echó a correr oblicuamente, alejándose del agua hacia las arenas flojas. Se detuvo al llegar al sitio en que un hombre joven estaba echado de espaldas.
-¿Vas a ir al agua, ver más vidrio? -dijo.
El joven se sobresaltó, y se llevó la mano derecha, instintivamente, a las solapas de su salida de baño. Se volvió boca abajo, dejando caer una toalla enrollada como una salchicha que tenía sobre los ojos, y miró de reojo a Sybil.
-¡Ah!, hola Sybil.
-¿Vas a ir al agua?
-Te estaba esperando -dijo el joven-. ¿Qué hay de nuevo?
-¿Qué? -dijo Sybil.
-¿Qué hay de nuevo? ¿Qué programa tenemos?
-Mi papá llega mañana en avión -dijo Sybil, pateando la arena.
-No me tires arena a la cara, nena -dijo el joven, tomando con una mano el tobillo de Sybil-. Bueno, era hora de que tu papi llegara. Lo he estado esperando cada minuto. Cada minuto.
-¿Dónde está la señora?
-¿La señora? -el joven hizo un movimiento, sacudiéndose la arena del pelo ralo-. Difícil saberlo, Sybil. Puede estar en miles de lugares. En la peluquería. Haciéndose teñir el pelo de color visón. O haciendo muñecos para los chicos pobres en su habitación.
Poniéndose boca abajo cerró los dos puños, apoyó uno encima del otro y acomodó el mentón sobre el de arriba.
-Pregúntame algo más, Sybil -dijo-. Tienes un traje de baño muy lindo. Si hay algo que me gusta, es un traje de baño azul.
Sybil lo miró fijo, y después contempló su barriga sobresaliente.
-Este es amarillo -dijo-. Es amarillo.
-¿En serio? Acércate un poco más.
Sybil dio un paso adelante.
-Tienes toda la razón del mundo. Qué tonto soy.
-¿Vas a ir al agua? -dijo Sybil.
-Lo estoy considerando seriamente, Sybil. Lo estoy pensando muy en serio, si quieres saberlo. Sybil hundió los dedos en el flotador de goma que el joven usaba a veces como almohadón. -Necesita aire -dijo.
-Es verdad. Necesita más aire de lo que estoy dispuesto a reconocer -retiró los puños y dejó que el mentón descansara en la arena-. Sybil -dijo-, estás muy linda. Es un gusto verte. Cuéntame algo de ti -estiró los brazos hacia adelante y tomó en sus manos los dos tobillos de Sybil-. Yo soy capricorniano.
¿Cuál es tu signo?
-Sharon Lipschutz dijo que la dejaste sentarse a tu lado en el taburete del piano -dijo Sybil.
-¿Sharon Lipschutz dijo eso?
Sybil asintió enérgicamente.
Le soltó los tobillos, encogió los brazos y recostó el costado de la cara en el antebrazo derecho.
-Bueno -dijo-. Tú sabes cómo son estas cosas, Sybil. Yo estaba sentado ahí, tocando. Y tú te habías perdido de vista totalmente y vino Sharon Lipschutz y se sentó a mi lado. No podía sacarla de un empujón, ¿no es cierto?
-Sí que podías.
-!Ah!, no. No era posible -dijo el joven-. Pero, ¿sabes lo que hice, en cambio?
-¿Qué?
-Hice de cuenta que eras tú.
Sybil inmediatamente bajó la cabeza y empezó a cavar en la arena.
-Vamos al agua -dijo.
-Bueno -replicó el joven-. Creo que puedo arreglarme para hacerlo.
-La próxima vez, sácala de un empujón -dijo Sybil.
-¿Que saque a quién?
-A Sharon Lipschutz.
-¡Ah!, Sharon Lipschutz -dijo él-. ¡Cómo aparece siempre ese nombre! Mezcla de recuerdos y deseos -repentinamente se puso de pie y miró el mar-. Sybil -dijo-, ya sé lo que podemos hacer. Vamos a tratar de pescar un pez banana.
-¿Un qué?
-Un pez banana -dijo, y desanudó el cinto de su salida de baño.
Se la quitó. Tenía los hombros blancos y angostos y el pantalón de baño era azul eléctrico. Plegó la salida, primero a lo largo, después en tres dobleces. Desenrolló la toalla que había puesto sobre los ojos, la tendió sobre la arena y puso encima la salida plegada. Se agachó, recogió el flotador y lo sujetó bajo su brazo derecho. Luego, con la mano izquierda tomó la de Sybil.
Los dos echaron a andar hacia el mar.
-Me imagino que ya habrás visto unos cuantos peces banana -dijo el joven. . -¿En serio que no? Pero, ¿dónde vives, entonces?
-No sé -dijo Sybil.
-Claro que sabes. Tienes que saber. Sharon Lipschutz sabe donde vive, y no tiene más que tres años y medio.
Sybil se detuvo y de un tirón arrancó su mano de la de él. Recogió una conchilla común y la observó con estudiado interés. Luego la tiró.
-Whirly Wood, Connecticut -dijo, y echó nuevamente a andar, con la barriga hacia adelante. -Whirly Wood, Connecticut -dijo el joven-. ¿Eso, por casualidad, no está cerca de Whirly Wood, Connecticut? Sybil lo miró:
-Ahí es donde vivo -dijo con impaciencia-. Vivo en Whirly Wood, Connecticut.
Se adelantó unos pasos, tomó el pie izquierdo con la mano izquierda y dio dos o tres saltos.
-No te imaginas cómo eso aclara todo -dijo él.
Sybil soltó su pie: -¿Has leído El negrito sambo? -dijo.
-Es gracioso que me preguntes eso -dijo él-. Da la casualidad que acabé de leerlo anoche -se inclinó y volvió a tomar la mano de Sybil-. ¿Qué te pareció? -le preguntó.
-¿Los tigres corrían todos alrededor de ese árbol?
-Creí que nunca iban a parar. Jamás vi tantos tigres.
-No eran más que seis -dijo Sybil.
-¡Nada más que seis! -dijo el joven-. ¿Y dices nada más?
-¿Te gusta la cera? -preguntó Sybil.
-¿Si me gusta qué? -dijo el joven.
-La cera.
-Mucho. ¿A ti no?
Sybil asintió con la cabeza. -¿Te gustan las aceitunas? -preguntó.
-¿Las aceitunas?... Sí. Las aceitunas y la cera. Nunca voy a ningún lado sin ellas.
-¿Te gusta Sharon Lipschutz? -preguntó Sybil.
-Sí. Sí, me gusta. Lo que me gusta más que nada de ella es que nunca le hace cosas feas a los perritos en la sala del hotel. Por ejemplo a ese bulldog enano de la señora canadiense. Te resultará difícil creerlo, pero hay algunas nenas que se divierten mucho molestándolo con los palitos de los globos. Pero Sharon, jamás. Nunca es mala ni grosera. Por eso la quiero tanto.
Sybil no dijo nada.
-Me gusta masticar velas -dijo ella por último.
-¡Ah!, ¿y a quién no? -dijo el joven mojándose los pies-. ¡Caracoles! Está fría. -Dejó caer el flotador en el agua-. No, espera un segundo, Sybil. Espera a que estemos un poquito más afuera.
Avanzaron hasta que el agua llegó a la cintura de Sybil. Entonces el joven la levantó y la depositó boca abajo en el flotador.
-¿Nunca usas gorra de baño ni nada de eso? -preguntó.
-No me sueltes -dijo Sybil-. Sujétame, ¿quieres?
-Señorita Carpenter. Por favor. Yo sé lo que estoy haciendo -dijo el joven-. Sólo ocúpate de ver si aparece un pez banana. Hoy es un día perfecto para peces banana.
-No veo ninguno -dijo Sybil.
-Es muy posible. Sus costumbres son muy curiosas. Muy curiosas.
Siguió empujando el flotador. El agua no le alcanzaba al pecho.
-Llevan una vida muy triste -dijo-. ¿Sabes lo que hacen, Sybil?
Ella meneó la cabeza.
-Bueno, te diré. Entran en un pozo que está lleno de bananas. Cuando entran, parecen peces como todos los demás. Pero una vez adentro, se portan como cochinos. ¿Sabes?, he oído hablar de peces banana que han entrado nadando en pozos de bananas y llegaron a comer setenta y ocho bananas -empujó al flotador y a su pasajera treinta centímetros más cerca del horizonte-. Claro, después de eso engordan tanto que no pueden volver a salir. No pasan por la puerta.
-No vayamos tan lejos -dijo Sybil-. ¿Y qué pasa después con ellos?
-¿Qué pasa con quiénes?
-Con los peces banana.
-Bueno, ¿te refieres a después de comer tantas bananas que no pueden salir del pozo?
-Sí -dijo Sybil.
-Mira, lamento decírtelo, Sybil. Se mueren.
-¿Por qué? -preguntó Sybil.
-Contraen fiebre bananífera. Es una enfermedad terrible.
-Ahí viene una ola -dijo Sybil nerviosa.
-La ignoraremos. La mataremos con la indiferencia -dijo el joven-, como dos engreídos. -Tomó los tobillos de Sybil con ambas manos y empujó para adelante y para abajo. El flotador levantó la proa por encima de la ola. El agua empapó los cabellos rubios de Sybil, pero sus gritos eran de puro placer. Cuando el flotador estuvo nuevamente en posición horizontal, se apartó de los ojos un mechón de pelo pegado, húmedo, y comentó: -Acabo de ver uno.
-¿Un qué, mi amor?
-Un pez banana.
-¡No, por Dios! -dijo el joven-. ¿Tenía alguna banana en la boca?
-Sí -dijo Sybil-. Seis.
El joven de pronto tomó uno de los empapados pies de Sybil que colgaban por el borde del flotador y le besó la planta.
-¡Eh! -dijo la propietaria del pie, volviéndose.
-¿Cómo, eh? Ahora volvamos. ¿Ya te divertiste bastante?
-¡No!
-Lo siento -dijo, y empujó el flotador hacia la playa hasta que Sybil descendió. El resto del camino lo llevó bajo el brazo.
-Adiós -dijo Sybil y salió corriendo, sin lamentarlo, en dirección al hotel.
El joven se puso la salida de baño, cruzó bien sus solapas y metió la toalla en el bolsillo. Recogió el flotador mojado y resbaloso y lo acomodó bajo el brazo. Caminó solo, trabajosamente, por la arena caliente, blanda, hasta el hotel.
En el primer nivel de la planta baja del hotel -que los bañistas debían usar según instrucciones de la gerencia- entró con él en el ascensor una mujer con la nariz cubierta de pomada de zinc. -Veo que me está mirando los pies -dijo él, cuando el ascensor se puso en marcha.
-¿Cómo dice? -dijo la mujer.
-Dije que veo que me está mirando los pies.
-¡Cómo dijo! Casualmente estaba mirando el piso -dijo la mujer, y se dio vuelta enfrentando las puertas del ascensor.
-Si quiere mirarme los pies, dígalo -dijo el joven-. Pero, maldita sea, no trate de hacerlo con tanto disimulo.
-Déjeme salir, por favor -dijo rápidamente la mujer a la ascensorista.
Las puertas se abrieron y la mujer salió sin mirar hacia atrás.
-Tengo los pies completamente normales y no veo por qué demonios tienen que mirármelos -dijo el joven-. Quinto piso por favor.
Sacó la llave del cuarto del bolsillo de su salida de baño.
Bajó en el quinto piso, caminó por el pasillo y abrió la puerta del 507. La habitación olía a valijas nuevas de cuero de vaquillona y a quitaesmalte de uñas.
Echó una ojeada a la chica que dormía en una de las camas gemelas. Después fue hasta una de las valijas, la abrió y extrajo una automática debajo de una pila de calzoncillos y camisetas -Ortgies calibre 7.65-. Sacó el cargador, lo examinó y volvió a colocarlo. Corrió el seguro. Después se sentó en la cama desocupada, miró a la chica, apuntó con la pistola y se descerrajó un tiro en la sien derecha.

(*) Se refiere a Seymour Glass (pronunciado simor glas) y confunde el sonido con la expresión see more glass (ver más vidrio).

Descargar "Nueve cuentos" de Sallinger

21 de octubre

2009-12-29T20:12:00.000-08:00

Solo conocemos fantasmas.
En esta tarde de octubre el reverso de las cosas es también una sombra del aire.
Hablo de tu belleza una vez más, como de un cuadro, un lienzo de cara a la pared que yo imagino, con el cielo azul entre los ojos.
Sigo (sin opción) fiel a mi extravío, a kilómetros de mí y de los signos del mundo; rozo las cosas con una canción que machaca mi cabeza, un torbellino congelado, un resplandor que detiene el tiempo, como una escritura eternamente (entre paréntesis).
No hay angustia, camino en silencio, preparo o aguardo el zarpazo de coraje
que oportunamente rasgue el velo aquel, que oportunamente muestre el velo aquel que reinicia el juego de creer (en aferrarse).
Solo conocemos fantasmas, pero eso no puede inquietarnos, la pasión por la verdad es como caer por la madriguera de un conejo, un salón de té en el cuarto a medianoche, un papel que arde y que ilumina un instante las risas en la oscuridad, el trueque de palabras, la imaginación compartida (no hay nada más allá).

28 de agosto

2009-12-28T22:56:00.000-08:00

Lagartos al sol

Claridad

de las calles que prometen

dos tres veces

decir tres y ya son otras las nubes que

atravieza el sol

cuando despierto son seis siete

los minutos que demora

resucitar de dormir

como un lagarto

siempre alerta

aún en el pantano

de tantos resplandores

Descargar disco

Invitación al viaje

2009-12-23T07:27:00.000-08:00

"Ordené traer mi caballo del establo. El criado no me entendió. Fui yo mismo al establo, ensillé el caballo y me monté en él. Oí una trompeta a lo lejos, pregunté al criado por su significado. No sabía nada ni había oído nada. Me detuvo en el portón y preguntó: "¿Adónde cabalgas, señor?". "No lo sé", dije, "lejos de aquí, lejos de aquí. Siempre lejos de aquí, solo así podré llegar a mi meta." "¿Así que conoces tu meta?", preguntó. "Sí", respondí, "acabo de decirlo, lejos-de-aquí, esa es mi meta". "No llevas provisiones", dijo. "No las necesito", contesté, "el viaje es tan largo que me moriré de hambre si no me dan nada en el camino. Ninguna provisión me puede salvar. Es, por fortuna, un viaje verdaderamente inmenso."

"Si uno pudiera ser un piel roja siempre alerta, cabalgando sobre un caballo veloz a través del viento, constantemente sacudido sobre la tierra estremecida, hasta arrojar las espuelas porque no hacen falta espuelas, hasta arrojar las riendas porque no hacen falta riendas, y apenas viera ante sí que el campo era una pradera rasa, habrían desaparecido los crines y la cabeza del caballo"

Franz Kafka.

Nuestra piel

2009-12-19T09:07:00.000-08:00

Y si los días dejan de caminar
todos los días iguales
Va a ser cuestión de seguir adelante
sin mirar atrás,
y además para qué.
El tiempo nos quita, el tiempo nos da,
el tiempo nos enseña y nos enseña mal.
Vamos a caminar por la sombra,
vamos a caminar de la mano
por calles llenas de hojas de otoño sin barrer,
por una plaza donde nadie juega más.
¿Para qué disimular?
no vamos a ninguna parte
No va a ser fácil, ya lo sé,
pero nunca lo es.
Es como arrancarse algo,
es como ahogarse,
es como quemarse la mano,
es como quebrarse un hueso.
Hay que darle la razón la los que tienen razón
a los que aún no sabemos quienes somos
pero estamos adentro
De nuestra ropa, de nuestra camisa, de nuestra piel.
De nuestra ropa, de nuestra camisa, de nuestra piel.
De nuestra ropa, de nuestra piel

Un día como hoy, tal vez comience a creer en el mundo

2009-12-17T08:54:00.000-08:00

Un día como hoy, en el que parece que el sol hubiese prohibido a las nubes visitar el cielo, abro las ventanas, la luz no es (del todo) suficiente para leer y el velador trae (demasiadas) esquirlas de la noche. La brisa que entra a través del mosquitero vuela cada tanto las hojas. Hace tiempo que no soy dado a abandonarme, conformarme o dejarme ir por metáforas fáciles. Pero no puedo ignorar que a estos papeles se les hace urgente, de algun forma también, tatuarse el sol en la retina y salir volando a alguna parte:

"Podría ser que el problema concerniese ahora a la existencia de aquel que cree en el mundo, ni siquiera en la existencia del mundo, sino en sus posibilidades de movimientos e intensidades para hacer nacer modos de existencia todavía nuevos, más próximos a los animales y a las piedras. Pudiera ser que creer en este mundo, en esta vida, se haya vuelto nuestra tarea más difícil, o la tarea de un modo de existencia por descubrir en nuestro plano de inmanencia actual. Es la conversión empírista (tenemos tantas razones para no creer en el mundo de los hombres, hemos perdido el mundo, peor que una novia, un hijo o un dios...). Sí, el problema ha cambiado."

Gilles Deleuze y Félix Guattari. ¿Qué es la filosofía?

¿Vos que decis? ¿Se puede?

2009-12-15T07:12:00.000-08:00

Aún no había acabado de girarme cuando ya me derrumbaba

2009-12-14T11:33:00.000-08:00

Yo estaba rígido y frío, era un puente tendido sobre un abismo, a un lado tenía hundidas las puntas de los piés, al otro las manos, los dientes los tenía clavados en una tierra arcillosa y quebradiza. A mis costados aleteaban los faldones de mi levita. En lo hondo rugía el gélido arroyo de truchas. Ningún turista se aventuraba hasta aquellas abruptas alturas, el puente todavía no estaba registrado en ningún mapa. Me encontraba así tendido, esperando; tenía que esperar; un puente, una vez construído, no puede dejar de ser puente sin derrumbarse. Una vez, hacia el atardecer, no sé si sería el primero o quizá el milésimo, nis pensamientos, enmarañados giraban y no paraban de girar.; era verano, el murmullo del riachuelo sonaba más grave, y hacía el atardecer oí los pasos de un hombre. Hacía mí, hacía mí. Tiéndete puente, ejerce tu función, madero sin pretil, sostén que te ha sido encomendado, compensa con toda delicadeza las irregularidades de su paso, pero si se tambalea, date a conocer y arrójalo a tierra como un dios de las montañas. Legó, me tanteó con la punta metálica de su bastón, con ella me recogió los faldones de la levita y los plegó sobre mi espalda, metió la punta en mi hirsuta cabellera y la dejo allí largo rato, seguramente mientras oteaba los alrededores. Pero luego -yo ya estaba siguiéndolo en sueños por montañas y valles- saltó encima de mi cuerpo con los dos piés. Me estremecí presa de un dolor atroz sin entender nada. ¿Quién era? ¿Un niño? ¿Un exterminador? Y me dí la vuelta para verlo. !Un puente que se da la vuelta! Aún no había acabado de girarme cuando me derrumbaba, me derrumbaba y ya estaba destrozado y atravezado por los guijarros afilados que siempre me habían contemplado tan plácidamente desde el agua embravecida.

Franz Kafka

Ya nadie va a escuchar tu remera (no te pertenecen más)

2009-12-11T07:12:00.000-08:00

Ya nadie va a escuchar tu remera
(Beiliston-Solari) Versión: Sr. Tomate (todo para descargar)

Esto es efímero
Ahora efímero
Como corre el tiempo!
Tic... Tac efímero
Luces efímeras
(Pero te creo...)

Es casi hipnótico
(El tic no alcanza a tac)
Ni me moja el paladar
El ritmo efímero!
El grito efímero!
(Pero te creo...)

Un último secuestro no!
El de tu estado de ánimo, no!
Tu aliento vas a proteger
En este día y cada día.

Al reloj lo del reloj!
Y alrededor del reloj tu estado de ánimo!

La Palabra macabra (Sr. Tomate de Ritmo de vida 2008)

Las palabras salen de tu boca y ya
no te pertenecen más

lo que dije ayer no sé
lo que diga hoy quizás

esclavo aquel
que no dice más
para no alterar la calma

Nadie (sin sentido sensación, o al revés)

2009-12-05T10:46:00.000-08:00

El pájaro que duerme en cada grito

Se despierta pero no traspasa

La jaula de arcilla que lo abraza

Como un vestido imperceptible

Que se desteje opaco y sin sol

En la tarde de lluvia ahora tan lejos

Del primer verso de este poema

No hay continuación posible

El grito no puede ser nada para mí

Más que esta vieja y siempre renovada

Sensación sonido

Del cuerpo

Sin sentido sensación

Del vértigo invisible interior

De la garganta de un pájaro enjaulado

21 de Agosto

2009-12-01T00:05:00.000-08:00

A ella no le gusta la oscuridad, será porque es casi transparente; cualquier niña despierta sabe que en lo profundo de la noche ya nada se refleja.

¿Cuántas luces hay que apagar para encender fósforos con los dedos (de la imaginación)?

En la noche de la plaza, la sangre de la ciudad duerme en los umbrales, los autos nos rodean en un círculo de luz y velocidad; pero el tiempo que me regala la dulzura de su pelo parece detenerse.

Casi no nos conocemos, y yo que, afortunadamente, no soy una persona, no sé muy bien de qué se trata (casi nada).

A veces el futuro se me aparece como los restos de un naufragio milenario de ansiedad.
Mis palabras son un canto apresurado que va rozando (sin saber distinguir) la frotera que separa el sonido del sentido.

Camino, me agobio, me alegro, me distraigo, al llegar me digo solamente: el mundo está ahí afuera, y aquí dentro todonada corriendo por el puente.

Caminar (como un soldado perdido)

2009-11-23T18:17:00.000-08:00

"Descansé un poco, no pensé, no viví, no escribí: como un enfermo: después empecé a andar otra vez (es la vieja historia). Hacía arriba por la cuesta desierta, donde verdaderamente podía decir que estaba solo.
Solo, vencido por los enemigos, aburrido superviviente para los amigos, personaje extraño para mi mismo, me arrastraba hacía aquel nuevo absurdo camino, trepando por la cuesta como un niño que ya no tiene casa, como un soldado perdido."

Pier Paolo Pasolini.

Descargar Soup de Blind Melon

Strange (people and things)

2009-11-19T19:24:00.000-08:00

Descargar time, fate, love de Luca Prodan

Mirar el mundo con la languidez trágica de un poeta
Desde el balcón de un mundo que se desploma
Como una guirnalda que arde en el cuello de la bailarina
Mirar el mundo con la libertad de un don nadie,
dejar a la luna creciente crecer desde un techo de membrana,
oir un poco de todo eso, bajar con el sol, subir despacio
por una parra, que es como un árbol de serpientes compañeras.

Descargar The Doors Waiting for the sun

Filosofía de goma y zapatos baratos

2009-11-12T17:10:00.000-08:00

Conozco un empleado que se ha muerto de pena
enamorado de las sirenas.
El cine de mi barrio ya me mostró la escena
no vi tu alma y quería tus venas.
Y en este torbellino dónde nada importa
me sentí aliado y te perdí
pero sí vi tus ojos y hasta comí la arena
quise quedarme pero me fui.
Filosofía barata y zapatos de goma
ni ésta mentira te hace feliz
quise quedarme cuando morí de pena
quise quedarme pero me fui.
Y en la terminal
y en la terminal
estoy descalzo y te espero a ti.
El ómnibus se ha ido
el amor se ha vencido
quise quedarme pero me fui.
Filosofía barata y zapatos de goma,
quizás es todo lo que te di...

Descargar filosofía barata y zapatos de goma

No rain

2009-11-10T09:55:00.000-08:00

Descargar Blind Melon acoustic

pass: bma2009

Magia y felicidad ( todo lo que en realidad quiero)

2009-11-08T11:14:00.000-08:00

¿Para qué nos sirve la imaginación sino es para cosas como éstas? Pues se trata de una guerra, y no hay que dejar la magia en manos del enemigo.

Magia y felicidad

Walter Benjamin dijo una vez que la primera experiencia que el niño tiene del mundo no es que “los adultos son más fuertes, sino su incapacidad de hacer magia”. La afirmación, efectuada bajo el efecto de una dosis de veinte miligramos de mescalina, no es por esto menos exacta. Es probable, en efecto, que la invencible tristeza en la cual se sumergen cada tanto los niños provenga precisamente de esta conciencia de no ser capaces de hacer magia. Aquello que podemos alcanzar a través de nuestros méritos y de nuestras fatigas no puede, de hecho, hacernos verdaderamente felices. Sólo la magia puede hacerlo. Esto no se le escapó al genio infantil de Mozart, quien en una carta a Bullinger señaló con precisión la secreta solidaridad entre magia y felicidad: “Vivir bien y vivir felices son dos cosas distintas; y la segunda, sin alguna magia, no me ocurrirá por cierto. Para que esto suceda, debería ocurrir alguna cosa verdaderamente fuera de lo natural”.

Los niños, como las criaturas de las fábulas, saben perfectamente que para ser felices es preciso tener de su lado al genio de la botella, tener en casa el asno cagamonedas o a la gallina de los huevos de oro. Y en cada ocasión, conocer el lugar y la fórmula vale mucho más que proponerse honestamente y dedicarse con todas las fuerzas a alcanzar un objetivo. Magia significa, precisamente, que nadie puede ser digno de la felicidad; como sabían los antiguos, la felicidad, para el hombre, es siempre hybris, es siempre arrogancia y exceso. Pero si alguien llega a reducir la fortuna con el engaño, si la felicidad depende, no de lo que esa persona es, sino de una nuez encantada o de un ábrete-sésamo, entonces y sólo entonces puede decirse verdaderamente feliz. (...) Pero con una felicidad de la cual podemos ser dignos, nosotros (o el niño que hay en nosotros) no sabemos bien qué hacer. iQué desastre si una mujer nos ama porque nos lo merecemos! ¡Y qué aburrida la felicidad como premio o recompensa por un trabajo bien hecho!

Es esta la razón última del precepto según el cual sobre la tierra hay una sola felicidad posible: creer en lo divino y no aspirar a alcanzarlo (una variante irónica es, en una conversación de Kafka con Janouch, la afirmación de que hay esperanza, pero no para nosotros). Esta tesis aparentemente ascética se vuelve inteligible sólo si entendemos el sentido de aquel no para nosotros. No quiere decir que la felicidad está reservada solamente a los otros (felicidad significa precisamente: para nosotros), sino que ella nos espera sólo en el punto en el cual no nos estaba destinada, en el que no era para nosotros. Es decir, por arte de magia. En ese punto, cuando se la hemos arrebatado a la suerte, ella coincide enteramente con el hecho de sabernos capaces de magia, con el gesto por el cual alejamos de una vez por todas la tristeza infantil.

Si es así, si no hay otra felicidad que sentirse capaces de magia, entonces se vuelve transparente también la enigmática definición que de la magia dio Kafka, cuando escribió que si se llama a la vida con el nombre justo, ella viene, porque “esta es la esencia de la magia: que no crea, pero llama”. Esta definición está de acuerdo con la antigua tradición, que cabalistas y nigromantes han seguido escrupulosamente en rodos los tiempos, según la cual la magia es esencialmente una ciencia de los nombres secretos. Toda cosa, todo ser tiene de hecho, más allá de su nombre manifiesto, un nombre escondido, al cual no puede dejar de responder. Ser mago significa conocer y evocar este archinombre. De allí, las interminables listas de nombres -diabólicos o angélicos- con los cuales el nigromante se asegura el dominio sobre las potencias espirituales. (...) Pero hay otra tradición, más luminosa, según la cual el nombre secreto no es tanto la cifra de la servidumbre de la cosa a la palabra del mago como, sobre todo, el monograma que sanciona su liberación del lenguaje. (...) El nombre secreto es, en realidad, el gesto con el cual la criatura es restituida a lo inexpresado. En última instancia, la magia no es conocimiento de los nombres, sino gesto: trastorno y desencantamiento del nombre.

Por eso el niño nunca está tan contento como cuando inventa una lengua secreta. Pero su tristeza no proviene tanto de la ignorancia de los nombres mágicos como de su dificultad para deshacerse del nombre que le ha sido impuesto. No bien lo logra, no bien inventa un nuevo nombre, tiene en sus manos el salvoconducto que lo lleva a la felicidad. Tener un nombre es la culpa. La justicia es sin nombre, como la magia. Privada de nombre, beata, la criatura llama a la puerta del país de los magos, que hablan sólo con gestos.

Giorgio Agamben, Profanaciones. Descargar libro profanaciones de Giorgio Agamben

Todo lo que en realidad quiero hacer (Bob dylan)

No busco competir contigo
hacerte trampas, vencerte o maltratarte
simplificarte, clasificarte
negarte, desafiarte o crucificarte
todo lo que en realidad quiero
es ser tu amigo

No, no busco pelear contigo
asustarte o abrumarte
arrastrarte o vaciarte
encadenarte o humillarte
lo que en realidad quiero
es ser tu amigo.

No quiero falsificarte
tomarte, sacudirte u olvidarte
no intento que sientas como yo
veas como yo o seas como yo
lo que en realidad quiero
es ser tu amigo.

No quiero conocer a tus parientes
no quiero suspenderte o agotarte
o seleccionarte o disecarte
o inspeccionarte o rechazarte
lo que en realidad quiero
es ser tu amigo.

No busco bloquearte
ofenderte, golpearte o encerrarte
analizarte, categorizarte
anularte o anunciarte
lo que en realidad quiero es ser tu amigo

No quiero disgustarte
perseguirte, darte caza, enfilarte o seguir tus pasos
desgraciarte o desplazarte
o definirte o confinarte
lo que en realidad quiero es ser tu amigo.

Desaparecer es como sonreir

2009-11-08T01:00:00.000-08:00

Y todo el tesoro son las sienes ardientes,
pero también esa forma extraña del coraje sin objeto que nace
entre las sábanas cansadas
cuando el sol se anuncia como una invasión
aunque a veces todo esté tan mal que no pueda disimularse
que disimulamos los kilómetros que van del cuerpo a los dedos,
con la tranquilidad animal de no desear casi nada
un refugio y una zona del aire que puede habitarse
como un gitano un campamento;
dormir en el umbral de los proyectos,
ver al tiempo partir pero a los minutos quedarse
(el día después)
un extraño ejército de sueños que se recuerda como una película vista
sombras chinas un día de lluvia en el espejo plástico de la imaginación sensible,
(de la memoria de su imagen),
guardo todo en el placard,
me subo a esta canción que me recuerda
que:

Cuchillos (Charly Garcia, de Say no more 1996)

Hay en este lugar mucho para dar
no te puedo mentir
porque sos tan fiel me viste crecer
me viste nacer y yo te vi reír

Cuando el cristal
se apague en el mar , verás
que toda esta canción es alegría

Hoy , hoy tal como ayer desaparecer ...
es como sonreir

De tanto darte amor te hice feliz
cortando el aire solo hasta sentir
que no habia perdón , que no había razón
ya no puedo morir

Esa navaja gris , me cortó la voz
se hizo cuchillo al fin

Si vos queres estar libre, si queres alto volar

2009-11-05T21:41:00.000-08:00

Fatiga buscar por todos partes
las palabras que quiero escribir
cuando las leo,
a veces pienso que escucho demasiado
(pero sin atención),
entonces el murmullo mudo de la lengua extramental
es como jirones de la duermevela,
una sacudida eléctrica del cuerpo,
un abrazar a cualquiera para salir de la pesadilla
que se come mis orejas,
un voltear la cara a tiempo para no oír la palabra
aquella que no permita seguir viajando,
como en el baúl de un auto conducido por los signos de los otros.

Esta exhausta ansiedad no me regala una nota,
unas palabras o un color, a cambio me da esta lucidez sin verbo,
este coraje sin objeto,
un seminiño cierra los ojos en el pasto fresco de la noche (boca arriba),
palabras que acarician todo lo que siempre está y se desvanece:
un juguete indescifrable en el centro de un cuarto vacío,
aquel mundo con cosas por delante,
que se anuncian como el bramar del frente de la guerra implacable, que está ahí (donde me lees).
Y yo con mis armas gastadas por el día (y por la noche),
por la mugre de este cuarto, de esta cama, de estos papeles,
encantados por las causas perdidas, perdidos por la causas,
que se pierden o se ganan anónimas, inventadas,
como los recuerdos de la infancia.

De un salto a la luna

2009-10-30T07:14:00.000-07:00

La flor dijo "Yo quisiera ser un árbol"
El Arbol dijo, "Yo quisiera haber sido
Un tipo distinto de árbol”
El gato deseó haber sido una abeja
La tortuga quiería poder volar
Verdaderamente alto en el cielo
Sobre los tejados y luego sumergirse
Profundo en el mar.

Y en el mar hay un pez
Un pez que tiene un deseo secreto
Un deseo de ser un gran cactus
Con una flor rosada en él.

Y la flor
sería su entrega
De amor al desierto
Y el desierto
Tan seco y solo
Que todas las criaturas
Aprecien el esfuerzo

Y el cachalote dijo:
"Yo quisiera haber sido un yeti
Para volar en la noche
E irme lejos de aquí"
Pero el yeti dijo:
"Yo quisiera ser un monstruo marino
Para poder saltar en la mar
lejos de todos los tiburones"

Y la serpiente cascabel dijo,
"Yo quisiera tener manos y así
y podría abrazarte como un hombre."
Y el cactus dijo:
"No lo entiendes
Mi piel está cubierta con afiladas espinas
Que te clavarán como cientos de cuchillos.
Un abrazo podría ser agradable
Pero abraza mi flor con tus ojos."

Una luna plateada en el cielo brilló
sobre el monte de una cabra
la cabrita de un salto a la luna Trepó
antes que el sol se asomara.
’’Qué es lo que pasa con tu soledad?’’
dijo la cabra al instante
’’siempre cambiante pero siempre igual
solita, hermosa y distante.’’
Coro:
Uh uh uh uh.
Una luna plateada en el cielo brilló
sobre el monte de una cabra
la cabrita de un salto a la luna Trepó
antes que el sol se asomara.
’’!Dejame ver porque Tú eres mujer!’’
pidió a la luna la cabra
’’pronto que si sale el sol y nos ve
los cuernos él me quemará.’’
Y salió el sol !ay! sin querer
que descansado ya estaba
y allí la cabra se hizo miel
para tu luna plateada.
Coro:
Uh uh uh uh.
salió el sol !ay! sin querer
que descansado ya estaba.
Coro:
Ah ah ah ah
solita en el cielo no vas a estar.
’’!Dejame ver porque Tú eres mujer!’’
pidió a la luna la cabra
Coro:
Ah ah ah ah
solita en el cielo no vas a estar.
’’Si parto vivo y si me quedo muero’’,
dijo a Julieta Romeo.
Coro:
Ah ah ah ah
solita en el cielo no vas a estar.
Y allí la cabra se hizo miel
para tu luna plateada...

No permita la virgen

2009-10-27T16:58:00.000-07:00

No permita la virgen que tengas poder
sobre lágrimas, egos, haciendas,
cuando labios sin ánima quieran quererte al contado
liquida la tienda.

No te pases un pelo de listo, no inviertas en cristo,
no te hagas el tonto,
las hogueras a primera vista cuché
de revista, se apagan bien pronto.

El caballo de Atila no sabe trotar
sin hollar azuelos silvestres,
dos vencejos con ánimo de molestar
coleccionan estatuas ecuestres.

Cosas de quita y pon,
mariposas de sangre marrón,
carnavales en los arrabales
de mi corazón.

La belleza es un rabo de nube
que sube de dos en dos las escaleras,
un carné exclusivo de socio
del pingüe negocio de la primavera,

un barril de cerveza que mata de sed,
un melón con pezón de sandía,
un espía enemigo, un contigo al revés,
un ombligo de bisutería.

Cosas de quita y pon,
mariposas de sangre marrón,
no me quieras queres,
no me quieras matar, corazón.

Cosas de quita y pon,
mariposas de sangre marrón,
cardenales en los funerales
de mi corazón.

No permita la virgen que tengas poder

Descargar Dimelo en la calle de Joaquín Sabina

Pass: alsaya

Reloj de plastilina

2009-10-24T08:55:00.000-07:00

“Fui lo que creí soy lo que está pasando"
Reloj de plastilina, Filosofía barata y zapatos de goma.

Podría empezar hablando de cualquier cosa, pues se trata de querer decir algo a alguien sobre algo, de arrojar al aire, con los signos inestables, comunes y a la vez siempre lejanos para cada uno, de los lenguajes y sentidos. Por decir entonces hablar de la segmentación estructural del espacio a partir de criterios puramente económicos. En la noche de Liniers, se presentaron dos modalidades de la aparición del artista. Una, en un escenario de frente al público, tal como suponen los cánones establecidos y aún incólumes de la denominada práctica y experiencia artística masiva. La otra variante fue protagonizada por una pantalla posicionada a la altura de un escenario, montada en la parte inferior de la torre de sonido, que es en realidad el alambre que separa y divide el espacio en dos mitades, en dos rangos. Se emite en una pantalla rectangular la imagen digital en simultáneo que paradójicamente quiere proteger a esa otra imagen, real o viva en su categoría espacial más lata. Dos condiciones desiguales del ver y el experimentar, situadas en lo que tradicionalmente se llama un mismo espacio tiempo. Al que osaba intentar pasar de una dimensión a otra, recibí los golpes de una nutrida fila de empleados de “seguridad”, la seguridad claro, que garantiza la división. El problema es la “inseguridad”, qué torpe soy, cómo pude olvidarlo.

Podría hablar también del buen sonido, de la lluvia épica que sirvió de atmósfera palpable para una bella ceremonia. Pero debería hablar de una cierta forma de recepción del sonido, desde la región sensorial que asigna el campo “Say no more”, desigual a la que permite el VIP Piano Bar, o las tribunas laterales y traseras del estadio con nombres igualmente originales. No puedo entender ni decir nada acerca de los juicios comparativos que puedan esbozarse, o sobre la supuesta importancia de pensar en torno a la figura disciplinaria del “rehab music”. No siendo esto más que una temática modélica de mercantilización e invisibilización de la actividad llama estética (ahestesis: sentir, experimentar). Esperando, por supuesto, que no sea la protagonista principal de la pantomima que el Grupo Fénix montó para promover el evento. Estas preocupaciones no impiden la experiencia, ni sobredeterminan el encuentro bajo la fuerza de un absoluto inconmovible.

Charly, en estas condiciones, abrió la posibilidad de un nuevo encuentro, las implicancias políticas y sociales existen y no pueden ser evadidas, pero a la vez no pueden definir de antemano el sentido y la profundidad de la actividad musical. Charly cantó y tocó el piano, del cual se movió algunas veces para cantar de pié, desde su silla hizo sin acompañamiento buena parte de Llorando en el espejo, Influencia y Deberías saber por qué. Spinetta cantó en Rezo por vos. La “princesa” Hilda Lizarazu hizo los coros y lleno el aire con la figura de su voz. Chipi Chipi, No soy un extraño, Adela en el carrousel, Promesas sobre el bidet o Canción de dos por tres no se podían creer (te descreían), se hacían escuchar y encontrar como por primera vez, como en un eterno retorno nietzcheano. Y escuchar, desnudo, muerto de frío y expuesto una de esas canciones te puede cambiar la vida. En fin, con el tiempo puede hacerse cualquier cosa menos detenerlo. El final llegó, fue con Rock and roll yo y No me dejan salir, entre alguna canción más que ahora se me escapa.

El recital fue poderoso pero variable en su intensidad. En No voy en tren una multitud cantó “no necesito a nadie, a nadie alrededor”. Este deseo solo se cumplió para cierta parte de la asistencia. La salida general (no VIP) fue innecesariamente incómoda y apurada, los cuerpos unidos por el malestar, su propia imprudencia y las características inadecuadas (me preguntó desde el punto de vista de quién) del espacio. Y no es esto, en principio, un juicio valorativo, se trata de pensar simplemente la forma de gestión del contacto entre los hombres.

El recital tuvo grandes momentos y otros en los cuales la prolijidad musical demasiado ajustada a las versiones originales de los temas, sumada a cierta economía de gestos de charly, daban como resultado cierto aire de tibia indeferencia, masivamente registrado por cámaras personales. Los paraguas y las cámaras (cuando el agua lo permitía) destacaban por encima de las cabezas y por debajo del cielo encapotado. Una cámara que registra a otra cámara… qué registra.

Charly está (demoliendo los hoteles de algún lugar), haciendo música, conmovible y conmovedor, agradecido, las banderas y las alusiones a Say No More poblaron el escenario y sus salutaciones; las invocaciones a la lluvia (y la lluvia en las canciones) forjaron el saludo final: “Nos vemos en la próxima tormenta”. Los relámpagos que congelaban el segundo hicieron querer otra vuelta, en otro lado, con otro clima, con menos compromisos comerciales y nuevos riesgos, que la entrada sea libre (igualitaria y gratis), la salida vemos.

Wonder! (mañana mismo, a estas horas)

2009-10-22T07:04:00.000-07:00

Buen día brillo del sol
Te ofrezco mi sonrisa
Ya ves, no tengo prisa
De estar en otro lado.
Pero ¿ qué voy a hacer?
El mundo es un desastre,
Seguro que lo amaste
Y ahora está traicionado
Porque el amor te necesita amor
No esperés que alguien te lo dé a vos.
Hey pará, cuidá ese corazón
Tonto fui
Y me creía el mejor.

Las cosas del querer
Que vimos en el cine
Tal vez no tenga fines
Ni principios ni nada
A riesgo de perder
Algunas ilusiones
Enciende las pasiones
Desde que está
a tu lado
Porque el amor te necesita
No esperés a que alguien te lo dé a vos
Hey pará, cuidá ese corazón
Tonto fui
Y me creía el mejor

Allá en el fondo

2009-10-19T22:22:00.000-07:00

Instrucciones para dar cuerda un reloj

Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.

¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

Descargar Twelve de Patti Smith

Descargar Historia de Cronopios y de Famas de Julio Cortázar

El escéptico (y sus tentaciones)

2009-10-15T22:58:00.000-07:00

“El escéptico intratable, atrincherado en su sistema, nos parece un desequilibrado por exceso de rigor, un lunático por incapacidad de divagar. En el plano filosófico no hay nadie más honesto que él: pero su misma honestidad tiene algo de monstruoso”. Percibe el engaño y la imbecilidad que supone la acción febril de los otros, pero no puede desentenderse de la misión que lleva como un estigma.
“El pesimista debe inventarse cada día nuevas razones de existir: es una victima del sentido de la vida”. De manera semejante, el escéptico es una victima de la búsqueda de certezas, de la voluntad de verdad; el eclecticismo, la ironía o la simple pereza intelectual son imposibles para él. Abandonado a sí mismo, una vez extinguida la eventual pasión por la destrucción de las ficciones e imposturas: “...el escéptico obsecuente, obstinado, ese muerto-vivo, termina su carrera en una derrota sin analogía con ninguna otra aventura intelectual”. Frente a la exasperación de su vacuidad, su distancia del resto de los hombre, él, que no puede creer en nada, ve reducida su existencia a la esterilidad del vacío: (el escéptico alcanza)”...una liberación sin salvación, preludio a la experiencia integral del vacío a la que se acerca por completo cuando, después de haber dudado de sus dudas, acaba por dudar de sí mismo, por menospreciarse y detestarse, por no creer ya en su misión de destructor”. Cioran señala que al lado del escéptico “ortodoxo” existe otro “herético”. Éste, que también ha experimentado la suspensión del juicio y de las sensaciones, trasmuta el entumecimiento aniquilado en una sensación de vacío triunfal. Si el escéptico ortodoxo, clavado en la duda para siempre, sólo podía aspirar a la disolución y el anonimato, el herético hará de la indeterminación alcanzada ocasión de singularizarse. Este nuevo modelo salta sobre el escepticismo y cristaliza su búsqueda febril de certezas, su deriva implacable, en misticismo, pues ahora puede: “...abrirse a experiencias de un orden diferente, sobre todo a las que los espíritus religiosos que utilizan y explotan la duda, la convierten en etapa, en un infierno provisional pero indispensable, para desembocar en el absoluto y anclarse en él”. Esto sucede en la medida que la experiencia del vacío abre paso a la conciliación con un ser primordial; un acontecimiento místico, dado que son sólo evidencias extra racionales, surgidas del apetito desorbitado por lo real.
Pero existe aún otra derivación posible para la figura del escéptico. Luego de transitar por cierto tiempo el dudar, el escéptico suele creerse menos ingenuo. Ve a los otros como torpes mortales engañados, poseedores de una intensidad vital limitada, pues no han tenido la “experiencia capital acerca de los hombres y las cosas”. El escéptico conserva la ilusión de pensar que no tiene ninguna ilusión, se siente de vuelta de todo, alejado de los hombres a quienes desprecia. Así, se muestra en una actitud patética, pues la soberbia supone asumir una última pero definitiva certeza en la que descansará su yo más íntimo. Esta actitud representa lo que el escéptico implacablemente se impidió de realizar, una toma de posición respecto de las cosas, una última tentación, que ahora es un decir no al mundo, un decir sí a su vanidad: “ La clarividencia de la que presume es su propio enemigo (...) será su esclavo, prisionero en el umbral de su liberación, amarrado para siempre a su irrealidad”.

Citas extraídas de La caída en el tiempo y Silogismos de la amargura.

Backspacer

2009-10-10T23:18:00.000-07:00

Dos temas del nuevo disco de Pearl Jam, "Backspacer". Lamentablemente no puedo ofrecer un link de descarga, pues son sistemáticamente eliminados, y esto no es una situación aislada; Mr. Copyright está enojado. No basta más que ver algunos casos ejemplificadores A, B o C . Así que si algunx consigue el link...

Quién pudiera vivir como canta Bob Dylan

2009-10-07T03:44:00.000-07:00

“La prueba de una inteligencia de primera clase es la capacidad para retener dos ideas opuestas en la mente al mismo tiempo y seguir conservando la capacidad de funcionar. Uno debería, por ejemplo, ser capaz de ver que las cosas son irremediables y, sin embargo estar decidido a hacer que sean de otro modo”

Scott Fitzgerald, Crack-Up.

1 de octubre

2009-10-06T11:23:00.000-07:00

Somos nuestros reproches

Somos carne

Masticamos carne

Deseamos en boca y hormonas

Lloramos chatarra futura

Como si el amor no fuera nada.

Zoe Poulin.

Al fuego con las manos

Tal como se siente apagar el fuego con las manos, una brasa engañosa que resiste una vez más por debajo del polvo de ceniza.

Allí estoy, mirando cosas nuevas y viejas que nunca serán cuando desaparezca este presente (como si el amor no fuera nada).

Afuera está el sol y ya pronto saldré a que el mundo comience nuevamente (otra vez).

Apagar el fuego con las manos,

crear incendios que iluminen,

como los reversos de una carta que nunca se escribió.

Océano de ansiedad, los despojos por el suelo, con la nada que quedó me hice un abrigo

(este invierno se murió).

Apagar el fuego que se apaga;

en los ojos de mis manos cicatrices que te enfrían,

una sonrisa que te toca el pelo y no te besa.

¿Realmente pretendías un refugio para la tormenta sin soplar (al fuego con las manos)?

Una luz que ya no importa, si todo nos da igual,

el solitario ajedrez del deseo,

la indescifrable poesía del placer,

irse, partir, la nada, el ser

¿Quién puede acaso estar del todo?

When the fat old sun in the sky is falling

2009-10-04T21:00:00.000-07:00

"Se puede proclamar la buena salud mental de Van Gogh que durante toda su vida se hizo asar una de las manos y, fuera de esto, no pasó de cortarse la oreja izquierda."
Antonin Artaud, Van Gogh, el suicidado por la sociedad

Fat old Sun

Cuando el gordo viejo sol en el cielo está cayendo
Los pájaros vespertinos están llamando
Trueno del verano tiempo del año
El sonido de la música en mis oídos
Campanas distantes, césped recíen cortado
Aromas tan dulces,
Por el río manos que se toman
Me elevan y me acuestan
Y si te sientas no hagas ruido
Saca tus piés de la tierra,
Y si escuchas como cae la cálida noche
El sonido plateado desde un tiempo tan extraño
Canta para mí, canta para mí

Cuando ese viejo sol en el cielo está cayendo
Los pájaros vespertinos están llamando
Carcajadas de niños en mis oídos
El último rayo de sol desaparece
Y si escuchas como cae la cálida noche
El sonido plateado de un tiempo tan extraño
Canta para mí, canta para mí
Cuando ese gordo viejo sol está cayendo

David Gilmour

Una vez más (yo no quiero volverme tan loco)

2009-10-02T08:03:00.000-07:00

Cascando (Samuel Beckett)

1

por qué no meramente perder toda esperanza en
la ocasión de hacer
derramamiento de palabras

acaso no es mejor abortar que ser estéril

después de que te vas las horas pesan como el plomo
comienzan siempre a rastras demasiado pronto
los garfios desgarrando ciegamente el lecho del deseo
exhumando los huesos los antiguos amores
cuencas alguna vez llenas con ojos iguales a los tuyos
siempre es mejor acaso demasiado pronto que jamás
el oscuro deseo salpicando sus rostros
diciendo una vez más nunca flotó lo amado nueve días
ni nueve meses
ni nueve vidas

2

diciendo una vez más
si vos no me enseñás no aprenderé
diciendo una vez más hay una última
incluso de las últimas veces
últimas veces de rogar
últimas veces de amar
de saber no saber aparentar
una última incluso de las últimas veces de decir
si no me amás a mí yo ya no seré amado
si no te amo a vos ya no amaré

el batir de palabras rancias una vez más dentro del corazón
amor amor amor el golpeteo de ese antiguo émbolo
prensando el inmutable
suero de las palabras

una vez más muerto de miedo
de no amar
de amar pero no a vos
de ser amado pero no por vos
de saber no saber aparentar
aparentar

yo y todos los otrxs que te amen
si te aman

3

a menos que te amen

Traducción: Ezequiel Zaidenwerg

All allong the watchtower

2009-10-01T12:00:00.000-07:00

«Debe haber alguna forma de salir de aquí»,
Dijo el bufón al ladrón,
«Hay demasiada confusión»
No encuentro consuelo.

Hombres de negocios se beben mi vino,
labradores cavan mi tierra,
ni uno sólo de ellos en su especialidad,
Se da cuenta de lo que eso vale.

«No hay razón para ponerse nervioso»
Dijo amablemente el ladrón,
«Hay mucha gente entre nosotros
Que piensa que la vida no es más que una broma.
Pero tú y yo, ya hemos pasado por eso,
y ése no es nuestro destino,
así que no hablemos ahora falsamente,
se está haciendo tarde».

A lo largo de la torre del vigía,
los príncipes vigilaban el panorama,
mientras todas las mujeres trajinaban,
y los sirvientes descalzos también lo hacían,
afuera a lo lejos,
un gato montés gruñía,
dos jinetes se aproximaban.

Descargar John Wesley Harding Bob Dylan

pass: http://tangled--heart.blogspot.com

Mi rock perdido (manual de fe para perplejos)

2009-09-27T16:15:00.000-07:00

Evidentemente, un creyente se identifica hasta un cierto punto con lo que hace y con lo que cree; no hay en él una divergencia importante entre su lucidez, por una parte, y sus acciones y pensamientos por otra. Tal divergencia se ensancha desmesuradamente en el falso creyente, en quien manifiesta convicciones sin adherirse a ellas. El objeto de su fe es un sucedáneo. Digámoslo sin ambages: mi rebelión es una fe que suscribo sin creer en ella. Pero no puedo dejar de suscribirla. Nunca se meditará bastante la frase de Kirilov sobre Stavroguin: »Cuando cree no cree que cree, y cuando no cree no cree que no cree».

Cioran

Descargar La tentación de existir Emile Cioran

21 de julio

2009-09-23T22:20:00.000-07:00

Corría por el bosque que se pierde al costado de la playa, entre la lluvia,
con los ojos cerrados me agarraba de tu mano y corría desesperado,
más allá de mis fuerzas, encontrando fuerzas nuevas.
Con alegría y miedo,
Confundido cuando tu mano estaba fría,
con los ojos llenos de luz cuando apretabas fuerte.
Pero al final tropezamos y ya no sentí tu mano,
dí algunos pasos en retroceso,
que no eran sino el anticipo de un salto,
que es como una muerte, una despedida.
¿Lo doy realmente?

Es inútil buscar las palabras exactas del amor perdido.

El amor real fue caminar por el bosque sin la esperanza de cruzarlo,
con la convicción de encontrarte en la playa al otro lado.
Excusarme por mi ausencia y dar noticias de mi muerte, para iniciar
la vida otra desde la cual, como de la cima de una sonrisa de niño que juega con la arena, te veía entrar al mar hermosa, (como siempre) vagamente inconquistable.

Una noche de tormenta (en el comienzo de la inundación) caminando en círculos y rozando el extravío, prometimos juntos intentar buscar otros caminos. Partiste pocos días después, frotándote las manos, libres y extrañadas.
Yo hice de mi desilusión un mundo y una x, que es también el mapa de un tesoro al revés: se gana cuando ya no se lo encuentra en todas partes.
No es fácil, está por cumplirse un mes, a veces todavía me acuesto boca arriba en el desierto y me despierto ahogado por la arena.

Vivo vidas paralelas, como dos aros de luz que no se superponen, uno está aferrado a tu cuello, a tus ojos, a tu pelo, a tu forma de sentir, a tus palabras; otro sigue girando, como una estrella anónima en una noche cerrada de ciudad, que parece que impone su ritmo a todo el cielo.
Y el dolor real mostró que los demás eran casi nada (un recuerdo temeroso del ayer), acaso sea este el precio del aprendizaje. La chica de la mirada como un horizonte, con la que vi más allá (incluso de nosotros mismos).
Que vengan otros mundos, y que se lleven mi carne anclada a tus sentidos.
Que vengan otros mundos, y que dejen a tu sol durmiendo tras la última montaña.
Que vengan otros mundos.

Descargar Highway 61 revisited Bob Dylan

De la lluvia

2009-09-18T10:03:00.000-07:00

"... La belleza de las muchachas ha herido mi
pecho.
A las que no puedo tocar, las poseo desde mi
corazón.
... Yo quiero morir en la taberna,
ahí donde los vinos están cerca de la boca del
moribundo;
Después, los coros de los ángeles descenderán
cantando:
Ten clemencia, Dios, de este buen bebedor!
... Más ávido de voluptuosidad que de eterno
descanso,
y muerta el alma, ya no me preocupo sino de la
carne"
S XII, Anónimo.

Como todo, ¿viste vos?

2009-09-16T16:37:00.000-07:00

Queso ruso

Pasó de moda el Golfo
como todo, ¿viste vos?
como tanta otra tristeza
a la que te acostumbrás.
Ahora vas comprando perlas truchas sin chistar,
"calles inteligentes" alemanas para armar
y muchos marines de los mandarines
que cuidan por vos las puertas del nuevo cielo.
El bronceador "Charlotte"
te cuida de la radiación,
rematan el electro de Elvis al morir.
Fijate de qué lado de la mecha te encontrás,
con tanto humo el bello fiero fuego no se ve
y hay algo en vos que está empezando a asustarte...
cosas de hechicería desafortunada.
Quedate con el vuelto, mula de la enfermedad,
pobrete que sos tropa de la guita y chimpancé,
quedate esa petaca con saliva y nada más,
mordiéndote la lengua por poco me engañás.
Sentís la mosca joder detrás de la oreja
y chupás la fruta sin poder morderla;
y hay muchos marines de los mandarines
que cuidan por vos las puertas del nuevo cielo

Solari-Beilinson

If I Needed Someone (remaster)

2009-09-15T08:08:00.000-07:00

La pareja es como el último escalón de la gran catástrofe social. Es el oasis en medio del desierto humano. Se viene a buscar en ella bajo los auspicios de lo “íntimo” todo lo que ha desertado tan evidentemente de las relaciones sociales contemporáneas: el calor, la sencillez, la verdad, una vida sin teatro ni espectador. Pero pasado el aturdimiento amoroso, la “intimidad” termina en su deserción: ella misma es un invento social, habla el lenguaje de la prensa femenina y de la psicología, es como el resto blindado de las estrategias hasta el hastío. En esto no hay más verdad que en cualquier otra cosa, donde también dominan la mentira y las leyes de extranjería. Y cuando, por fortuna, se la encuentra, esta verdad apela a una repartición que desmiente la propia forma de la pareja. El por qué los seres se aman es también lo que les vuelve amables y arruina la utopía del autismo entre dos.
La insurrección que llega, Comité anónimo.

Descargar Rubber Soul Remaster

Discografia The Beatles remasterizada

The boy with the arab strap

2009-09-12T20:56:00.000-07:00

Una milla y media en autobús, es mucho tiempo.
El olor de la comida de la vieja prisión, tarda mucho en quitarse.
Cuando has estado dentro.
Dia tras día deambulando, hace que te deprimas.
Nadie te da una oportunidad, o un dolar, en ésta vieja ciudad.

Tu silencio sobrevolando es como un regalo.
La miseria el humo, no es tu estilo.
No me gusta éste lugar.
Sería mejor irse.
Y entonces, intercambio cartas con tu hermana mayor.
No soy más que un holgazán. Ella es pura como la fría nieve.
Acepta mi confesión.

¿Qué es lo que aprendiste durante tu estancia
en la cárcel de tu mente?
Había ruidos, distracciones con cosas buenas.
Y la comida de la vieja prisión.
Colorea mi vida con el caos de la incertidumbre.
Porque cualquier cosa es mejor que el aislamiento de la elegancia.
Perdía el autobús.
En el fondo estabas relajado,
con el chico de la correa árabe.
Con el chico de la correa árabe.

Hay algo que contar sobre cómo te sientes.
A la multitud reunida.
¿Nunca has sentido que has llegado muy lejos?
Todo el mundo sufre en silencio su propia carga.
El hombre que conduce un minitaxi en Old Compton.
El asiático.
Con su relación de amor y odio.
Con su clientela racista.

Necesitas centrarte.
Presumes de ser lascivo y obsceno con tu liberal forma de ser.
Todos sabemoss que eres un tipo dulce. Todos te hemos visto bailar.
Todos sabemos que eres un tipo duro, viéndote beber desde el mediodía.
Hasta el día siguiente.
Eres el chico con risa odiosa.
Eres el chico con la correa árabe.

Sujeto a la mesa, con ropa de tiendas de la beneficencia.
Celebridades de comic se sientan atrás, mientras el cigarrillo
se consume y hace saltar la alarma de humos.
¿Qué ha sido de aquel conjunto tan guay en Londres?
Estas constantemente actualizando la lista de tus diez pajas preferidas.
Ella es una camarera, y tiene estilo.
El baño de los domingos podrá esperar.

Tarde en la noche

2009-09-11T09:51:00.000-07:00

" Cada vez hay más “todoterreno” en las carreteras y en las calles. Vehículos altos sobre ruedas, con parachoques de acero y faros con rejas. Muestran la nueva postura de los pudientes: protección y agresividad. Conducen protegidos en sus vehículos militarizados. No saben dónde van pero su vehículo sí. Van hacia el enfrentamiento. Sus coches son los tanques de una guerra civil larvada. Un día, aquellos que se denominan “excluidos”, volcarán esos vehículos y les prenderán fuego. Los pudientes se considerarán víctimas de una repentina llamarada de barbarie. Al ver a sus hijos ensangrentados en los asientos traseros, se verán repentinamente inundados por una rabia asesina y descubrirán que, sobre los arcos de protección del techo del vehículo, había una torreta con metralleta lista para usar. Dispararán sin tregua, surcarán la ciudad, el campo en busca del enemigo. No tendrán piedad. Sus enemigos tampoco.

“Imagínate a un tipo aquí, solo, por la noche, leyendo libros que quizá estén bien, o pensando, o algo así. A veces, se pone a pensar y no hay nadie que le diga si es o no es así. Si quizá viera algo no sabría si es verdad o no. No puede dirigirse a otro para preguntarle si también lo ve. No puede saber. No tiene nada para medir. He visto cosas aquí. No estaba borracho. No sé si dormía. Si alguien hubiera estado conmigo, podría haberme dicho si dormía, y entonces no pensaría más en ello. Pero no sé.” Estas palabras de Crook, el mozo de cuadra negro de De ratones y hombres, hablan de nuestra condición actual. Hemos perdido el contacto con la realidad, nos hemos vuelto incapaces de producir, de contar, de mostrar la realidad. Nunca estuvimos tan solos, fusionados en la misma locura, perdidos en un mundo que tiene la consistencia de un fantasma. Nos angustia a muerte.
Luc Dardenne

Sheriff  (Solari-Beilinson)

Sherriff Sheriff
Que limpio el Templo esta
Sheriff Sheriff
si Ali Baba se va
Sheriff Sheriff
todo en su siti asi
Son tres tiros a un peso
y la guita es miel
Sos como un fuego en un canaveral
un Kamikase que ameniza la funcion
Tarde en la noche Plaza Constitucion
hay sangre rancia de Tramontina tajeador

Sheriff Sheriff
Tapales la nariz
Sheriff Sheriff
con bolitos de tissue
Sheriff Sheriff
ladra ladra y morde
No permitas que pise mierda en mi jardin

No tienen norte no tienen salvacion
hace el trabajo y redimilos por favor
Que se mejoren alla ne la eternidad
partiles el bunuelo y quita mi pena asi

Sheriff Sheriff
Mi sheriff gigola
Sheriff Sheriff
mete bala por favor
Sheriff Sheriff
con tu gracia criminal
empeza ya la puta cosa y se feroz

Es un rebano de rehenes tu porcion
con un infierno en cada esquina y sin control
Te quiero frio despiadado y fatal
pasamontanas con buen hocico rastreador

Afilando tu guadana me esperas
con tu chivo taquero ves y rezongas
Algin dia sera esta vida hermosa
y me someto por esa a tu voluntad

Sheriff Sheriff

¿Para quién canto yo entonces?

2009-09-07T20:18:00.000-07:00

Para todos los que sufren, para los que no pueden dormir
Para los que están tan solos que no saben donde ir
Para los que sienten miedo, los esclavos del terror
Para los que noche a noche se arrodillan y encomiendan a algún dios
No señor! El infierno ése del que hablás vos
No es peor que esta falta de amor
Y las sombras en la calle se agigantan
construyendo una noche más larga
Para los que están perdidos y ya no pueden volver
Para todos mis amigos y para los que no me pueden ver
Para los hijos de puta que nos niegan la verdad
Para las almas sensibles de esta pálida ciudad
No señor! El infierno ése del que hablás vos
No es peor que esta falta de amor
Y las sombras en la calle se agigantan
construyendo una noche más larga
Y que nadie me diga que no entiende lo que estoy diciendo
que nadie me diga que no ve que nos estamos yendo
que nadie me diga que ya no me quiere más

Descargar Para las almas sensibles Disco 1

Descargar Para las almas sensibles Disco 2

No estamos deprimidos, estamos en huelga

2009-09-05T08:28:00.000-07:00

“I AM WHAT I AM”. Nunca la dominación ha encontrado una palabra de orden más insospechada. El mantenimiento del Yo en un estado de semi-ruina permanente, en un medio-desfallecimiento crónico es el secreto mejor guardado del actual orden de las cosas. El Yo débil, deprimido, autocrítico, virtual es esencialmente este sujeto indefinidamente adaptable que precisa una producción basada en la innovación, la acelerada obsolescencia de las tecnologías, el constante cambio de las normas sociales, la flexibilidad generalizada. Es a la vez, el consumidor más voraz y, paradójicamente, el Yo más productivo, el que se arrojará con la mayor energía y avidez sobre el menor proyecto, para regresar más tarde a su estado larvario original.
(...) Todo lo que me ata al mundo, todos los vínculos que me constituyen, todas las fuerzas que me habitan no tejen una identidad, como la que se me incita a blandir, sino una existencia, singular, común, viviente y en la que emerge en algunas partes, en algunos momentos eso que llamo “yo”. Nuestro sentimiento de inconsistencia no es sino el efecto de esta tonta creencia en la permanencia del Yo, y del escaso cuidado que ponemos en aquello que nos produce.
“I AM WHAT I AM”, pues, no una simple mentira, una simple campaña de publicidad, sino una campaña militar, un grito de guerra dirigido contra todo lo que hay entre los seres, contra todo lo que circula indistintamente, todo lo que une invisiblemente, todo lo que obstaculiza la perfecta desolación, contra todo lo que hace que existamos y que el mundo no tenga por todas partes el aspecto de una autopista, de un parque de atracciones o de una nueva ciudad: puro aburrimiento, sin pasión y bien ordenado, espacio vacío, helado, por donde no transitan más que los cuerpos matriculados, las moléculas automóviles y las mercancías ideales.

(…) El Yo no es quien está en crisis en nosotros, sino la forma con que se busca imprimirlo en nosotros. Se quiere hacer de nosotros unos (...) Nuestra inadaptación, nuestra fatiga no son problemas más que desde el punto de vista de quien nos quiere someter. Siempre señalan un punto de partida, un punto de confluencia para complicidades inéditas.
No estamos deprimidos, estamos en huelga. Para quien rechaza gestionarse, la “depresión” no es un estado, sino un pasaje, un hasta luego, un paso al lado hacia una desafiliación política. A partir de ahí, no queda otra conciliación más que la médica y la policial. Para ello está bien que esta sociedad no tema imponer el Ritaline a sus niños más despiertos, inicie a cualquiera en las dependencias farmacéuticas y pretenda detectar desde los tres años los “problemas de comportamiento”. Porque es la hipótesis del Yo la que se agrieta por todas partes.

Descargar The Very best Bob Marley and The Wailers

Je suis ce que je suis

2009-08-31T18:45:00.000-07:00

« JE SUIS CE QUE JE SUIS ». Mi cuerpo me pertenece. Yo soy mío, tú eres tuyo, y esto va mal. Personalización de la masa. Individualización de todas las condiciones -de vida, de trabajo, de desgracia. Esquizofrenia difusa. Depresión rampante. Atomización en finas partículas paranoicas. Histerización del contacto. Cuanto más quiero ser Yo, más tengo el sentimiento de vacío. Cuanto más me exploto más me agoto. Cuanto más corro, más fatigado estoy. Yo tengo, tu tienes, nosotros tenemos nuestro Yo como una fastidiosa taquilla. Nos hemos convertido en representantes de nosotros mismos - este extraño comercio, los garantes de una personalización que tiene todo el aire, al final, de una amputación. Nosotros garantizamos hasta la ruina con una torpeza más o menos disfrazada.

Mientras tanto, yo gestiono. La búsqueda de mi Yo, mi blog, mi apartamento, las últimas tonterías de la moda, las historias de pareja, de culos...¡aquello que fabrica las prótesis necesarias para tener un Yo! Si “la sociedad” no se hubiera convertido en esta abstracción definitiva, designaría el conjunto de los apoyos existenciales que se me tienden para permitirme ir tirando todavía, el conjunto de las dependencias que he contratado al precio de mi identidad. El minusválido es el modelo de la ciudadanía que viene. No deja de ser premonitorio que las asociaciones que le explotan reivindiquen para él, el (papel de) “regresado a la existencia”.
La conminación, por todas partes, a “ser alguien” mantiene el estado patológico que hace necesaria esta sociedad. La conminación a ser fuerte produce la debilidad por la que se mantiene, hasta el punto de que todo parece tomar un aspecto terapéutico, igual trabajar que amar. Todos los “¿qué tal?” que se intercambian a lo largo de un día suenan a otras tantas tomas de temperatura que, en una sociedad de pacientes, se administran unos a otros. La sociabilidad actual está hecha de mil pequeños nichos, de mil pequeños refugios donde se está caliente. Donde siempre se está mejor que en el gran frío de afuera. Donde todo es falso, pues no es más que un pretexto para calentarse. Donde nada puede surgir porque estar ahí es estar sordamente ocupados en tiritar todos juntos. Esta sociedad pronto no se soportará sino por la tendencia de todos sus átomos sociales hacia una ilusoria curación. Es una central que obtiene su potencial de una gigantesca retención de lágrimas siempre a punto de derramarse.

"La insurrección que llega", Comite Anónimo, Tiqqun, Órgano conciente del partido imaginario.

Descargar La insurrección que llega

Del comienzo del mundo (Vol. &)

2009-08-27T07:22:00.000-07:00

Todo el sol en su cabeza y la noche crece hasta invadirlo como un lago de fuego flotando en el aire de la avenida. Los autos corren, pero no hay nada de su velocidad que pueda seducirlo; el coraje avanza casi sin objeto, como un caballo perdido, salpicando el lienzo blanco con colores de ansiedad.

- Ya no hay nada qué hacer- parece decir alguien al oído.
- Es la señal que esperaba para comenzar- dice él, mientras sonríe con la mirada como agradeciendo.

El colectivo llega al fin: súbito, como una aparición para los ojos enrojecidos. La música interior casi no se mezcla con el sonido ambiente de la noche de sábado, que gana en entusiasmo con cada grupo que sube y baja disimulando la excitación de la salida.
Al poco tiempo un asiento se vacía y él se deja llevar por el viento de la calle, con la sensación torpe, gloriosa y adolescente de estar guardando un secreto intransmitible.

Descargar Soundtrack Into the wild Eddie Vedder

Tarnation

2009-08-18T23:08:00.000-07:00

"Llevé mi cuerpo por doquier.

En la espesura de la abstracción mi piel manaba sangre.

La vida siempre fue más fuerte...los críticos no pueden asirla.

Dice la memoria que la música siempre aventaja a las palabras"

Adrienne Rich

“El único consuelo sería: sucede, quieras o no quieras, y lo que tu quieras solo tiene una importancia mínima. Más que consuelo es esto: también tu tienes armas”.

Franz Kafka

Descargar Tarnation Soundtrack

Contraseña: sinezine.blogspot.com

This time tomorrow

2009-08-15T16:24:00.000-07:00

THIS TIME TOMORROW

El día de mañana a estas horas, ¿dónde estaremos?
En una nave espacial en alguna parte navegando a través de un mar vacío
El día de mañana a estas horas, ¿qué sabremos?
Bueno, estaremos aquí todavía viendo una película a bordo
Dejaré el sol atrás y miraré las nubes como pasan tristemente a mi lado
Siete millas abajo, mamá, puedo ver el mundo y tampoco es tan grande
El día de mañana a estas horas, ¿qué veremos?
Campos llenos de casas, filas de gente sin fin en calles masificadas
No sé a donde voy, no quiero verlo
Siento el mundo bajo mis pies, alzando la vista hacia mí
Dejo el sol atrás y miro las nubes como pasan tristemente a mi lado
Y estoy en perpetuo movimiento y abajo el mundo no me importa demasiado
El día de mañana a estas horas, ¿dónde estaremos?
En una nave espacial en alguna parte navegando a través de un mar vacío
El día de mañana a estas horas, el día de mañana a estas horas...

Descargar The Kinks - Lola vs. the Powerman & the Money-Go-Round

Pass/Fuente: bunalti.com

El video es de la hermosa, lánguida y ligeramente trágica película "Les amants regulieres" de Phillip Garrel.

¿Para qué?

2009-08-12T23:16:00.000-07:00

«Pienso y quiero comunicar mi pensamiento, inmediatamente mi inteligencia emplea con arte signos cualesquiera, los combina, los compone, los analiza y he aquí una expresión, una imagen, un hecho material que será a partir de ahora para mí el retrato de un pensamiento, es decir, de un hecho inmaterial. Cada vez que vea ese retrato me recordará mi pensamiento y pensaré sobre él. Puedo pues hablarme a mí mismo cuando quiero. Sin embargo, un día me encuentro frente a frente con otro hombre, repito, en su presencia, mis gestos y mis palabras y, si quiere, va a adivinarme (...) Uno quiere hablar, otro quiere adivinar, y eso es todo. De este concurso de voluntades resulta un pensamiento visible para dos hombres al mismo tiempo. En primer lugar existe inmaterialmente para uno, después se lo dice a sí mismo, le da una forma para su oído o para sus ojos, finalmente quiere que esta forma, que este ser material, reproduzca para otro hombre el mismo pensamiento originario. Estas creaciones o, si se quiere, estas metamorfosis, son el efecto de dos voluntades que se ayudan mutuamente. Así el pensamiento se convierte en palabra, después esta palabra o esta expresión vuelve a ser pensamiento;( ...) Los pensamientos vuelan de un espíritu a otro sobre el ala de la palabra., de la imágen, de los signos. Cada expresión es enviada con la intención de llevar un único pensamiento, pero a espaldas del que habla y como a pesar suyo, esa palabra, esa expresión, esa larva, se fecunda por la voluntad del oyente; y la representante de una unidad se convierte en el centro de una esfera de ideas que proliferan en todos los sentidos, de tal modo que el hablante, además de lo que quiso decir, dijo realmente una infinidad de otras cosas; formó el cuerpo de una idea con tinta, y esta materia contiene realmente un mundo seres, de percepciones y pensamientos.»

Derecho y filosofía panescástica, Joshep Jacotot, citado en El Maestro ignorante de J. Ranciere.

Descargar el maestro ignorante de Ranciere

Descargar Tango de Garcia Aznar

Variación de un poema de Adrienne Rich

2009-08-11T23:37:00.000-07:00

Foto: Surrealveo

Aquella conversación que siempre estuvimos a punto

de tener, ya no gira en mis pensamientos;

durante la noche el sonido del tren tiembla en la oscuridad del cuarto,

el murmullo lejano hace también su homenaje al silencio,

y yo distingo a un hombre que amaba ahogándose en palabras, con una temible herida

que lo rodea como un pañuelo alrededor de la garganta.

Y es a él a quien he intentado hablar, cuya herida, expresada en su rostro

que se vuelve a un lado de dolor, es arrastrado cada vez mas profundo,

donde no puede escucharme,

y enseguida me doy cuenta de que yo hablaba con algo inaccesible,

o que ya no me interesa.

Xochitill Garcia

El puente en llamas

2009-08-10T19:05:00.000-07:00

Foto: surrealveo

"...ve otra vez a Claude de Burine, el busto fotográfico de Claude de Burine, digna y ridícula a la vez, contemplando desde su atalaya de poeta soltera el ciclón adolescente que es Dominique Tron, el autor, precisamente, de La soufrance est inutile, un libro que tal vez Dominique escribió para ella, un libro que es un puente en llamas y que Dominique no va a cruzar pero que Claude, ajena al puente, ajena a todo, sí que cruzará, y se quemará en el intento, piensa Belano, como se queman todos los poetas, incluso los malos, en esos puentes de fuego tan interesantes, tan apasionantes cuando uno tiene dieciocho, veintiún años, pero luego tan aburridos, tan monótonos, con un principio y con un final predecibles de antemano, esos puentes que él cruzó como Ulises por su casa, esos puentes teorizados y aparecidos como ouijas fantásticas, de improviso, ante sus narices, enormes estructuras en llamas repetidas hasta el final de la pantalla y que los poetas no de dieciocho ni de veintiún años pero sí los de veintitrés son capaces de cruzar con los ojos cerrados, como guerreros sonámbulos, piensa Belano mientras imagina a la inerme (a la frágil, a la fragilísima) Claude de Burine corriendo a los brazos de Dominique Tron, en una carrera que prefiere imaginar impredecible, aunque hay algo en los ojos de Claude, en los ojos de Dominique, en los ojos del puente en llamas, que le resulta familiar y que en un idioma que discurre a ras de tierra, como los cambiantes colores que circundan la aldea vacía, le adelanta el seco y melancólico y atroz final, y entonces Belano cierra los ojos y se queda quieto y luego abre los ojos y busca otra página..."

Roberto Bolaño, Fotos.

Descargar Putas asesinas de Roberto Bolaño
pass: adictos.cl

Ahora que amanece

2009-08-09T01:26:00.000-07:00

Ahora que amanece

Se me durmió la nariz,

pero hay algo que nunca duerme,

y que se quema

todos lo días

incluso en las horas más tranquilas de la mañana,

en las que puedo sonreir transparente, asistir con la mente despejada

al incendio que ilumina,

sin pensar en la ansiedad del próximo minuto.

Incluso en las tardes que son como una capsula de tiempo que parece preservarme

de la lengua de fuego que revive y a la vez me estalla,

de los ojos del horizonte, de los pies enterrados en la tibieza de la arena.

Y los rituales del crepusculo intentan conjurar, con el asesinato del sol,

el frío invierno de la noche;

la noche que voy cruzando como Hernan Cortés un continente: traicionero y audaz,

le puedo hacer creer

su cualidad incombustible, pero ni siquiera sé qué estoy diciendo,

ahora que amanece.

Xochitill Garcia

Si fuese religioso sería como

2009-08-08T11:55:00.000-07:00

Dos temas del disco "Slow train coming" de Bob dylan, grabado en 1979 en su tan mentada conversión al cristianismo. El disco, de letras fantásticas (Vox Dei by Minesotta), es luminoso como una revelación. Acaso, para los que la religión les sea tan indiferente como el automovilismo, pero sienten la maravilla de la música casi como un milagro inexplicable, puedan tener su propia mística, cotidiana y sin trascendencia, con estas canciones. La versión de I Belive in you es del disco de covers "Jukebox" de Cat Power.

Descargar Slow traing coming

Descargar Jukebox

Penumbra

2009-08-07T16:40:00.000-07:00

No voy a hablar de la penumbra
mejor voy a ver si puedo despertar

No quiero hablar de tantas cosas
mejor voy a ver si puedo olvidar

Mientras se viaja
hacia la sal, no entiendo ya
si es bien o mal
y tengo frío en la penumbra

Mientras tu vienes hacia mi
yo ya no entiendo
si es así vivir y tengo frío
en la penumbra, di, da, da...

Mi alma es un muro
que ya no canta
mejor sigo así
tratando de mirar

No quiero hablar
de tantas cosas
mejor voy a ver
si puedo descansar

Mientras se viaja
hacia la sal, no entiendo ya
si es bien o mal
y tengo sed en la penumbra

Y tu te acercas hacia mi
yo ya no entiendo
si es así vivir y tengo sed
en la penumbra oh,
da, da, da

Charly hoy

2009-08-05T20:04:00.000-07:00

Te siento respirar
lejos de tu lugar
hoy tuve un sueño con vos,
¡Qué locos éramos los dos
en los buenos tiempos!

Vos deseabas salir
de tu eterno jardín,
yo de mi tonto fulgor,
cuando encontramos era el fin
y la vida el motor.

La línea blanca se terminó
no hay señales en tus ojos
y estoy llorando en el espejo
y no puedo ver.

A un hábil jugador
trascendental actor
en busca de aquel papel
que justifique con la acción
toda fantasía.

Que toca el saxofón
mientras su inspiración
baila tu forma de ser
que desintegra con un blues
esta oscura prisión.

Entrevista Rolling Stone agosto 2009

Una década perdida

2009-08-05T08:19:00.000-07:00

De Scott Fitzgerald

Personas de todo tipo entraban en la redacción del semanario y Orrison Brown mantenía toda clase de relaciones con ellas. Cuando acababa el horario de oficina era «uno de los redactores-jefe», pero durante el trabajo sólo era un hombre de pelo rizado que hacía un año había sido director del Jack-O-Lantern de Dartmouth y ahora se contentaba con asumir las tareas menos deseables de la redacción: desde corregir originales ilegibles a desempeñar las funciones de un botones sin serlo.

Había visto a aquel individuo entrar en el despacho del director: un individuo pálido y alto, de unos cuarenta años, con el pelo rubio impecablemente peinado, y ademanes que no eran ni huraños ni tímidos, ni sobrenaturales como los de un monje, pero que tenían algo de las tres cosas. El nombre que aparecía en su tarjeta, Louis Trimble, le traía vagos recuerdos, pero, al no encontrar un punto de referencia, Orrison se despreocupó, hasta que un timbre sonó en su escritorio y, por experiencias anteriores, adivinó que el señor Trimble iba a ser el primer plato del almuerzo del día.

—El señor Trimble... El señor Brown —dijo la fuente del dinero de todos los almuerzos—. Orrison, el señor Trimble ha estado ausente mucho tiempo. O por lo menos a él le parece que ha sido mucho tiempo: casi doce años. Mucha gente se consideraría afortunada si hubiera perdido la última década.

—Así es —dijo Orrison.

—Hoy no tengo tiempo ni para comer —continuó el jefe—. Llévalo a Voisin, o al Veintiuno o a donde quiera. El señor Trimble cree que se ha perdido muchas cosas.

Trimble objetó educadamente:

—Bueno, me las puedo arreglar.

—Lo sé, camarada. Nadie conocía esta ciudad como tú. Y si Brown se empeña en explicarte los carros sin caballo, me lo mandas inmediatamente. Y a las cuatro te vienes para acá, ¿de acuerdo?

Orrison cogió el sombrero.

—¿Ha estado fuera diez años? —preguntó mientras bajaban en el ascensor.

—Estaban empezando a construir el Empire State Building —dijo Trimble—. ¿En qué año fue?

—En 1928, poco más o menos. Pero, como ha dicho el jefe, ha tenido la suerte inmensa de perderse muchas cosas —y, como sondeándolo, añadió—: Seguramente usted tenía cosas más interesantes que ver.

—Creo que no.

Llegaron a la calle y, por la manera en que Trimble contrajo la cara ante el fragor del tráfico, Orrison hizo otra conjetura.

—¿Ha vivido lejos de la civilización?

—En cierto sentido —las palabras fueron pronunciadas de una manera tan comedida, que Orrison llegó a la conclusión de que aquel hombre sólo hablaría si se lo pedían, y al mismo tiempo se preguntó si habría pasado los años treinta en la cárcel o el manicomio.

—Éste es el célebre Veintiuno —dijo—. ¿Prefiere comer en otro sitio?

Trimble guardó silencio unos segundos, mientras miraba con atención el edificio de piedra caliza roja.

—Recuerdo cuando el nombre del Veintiuno empezó a hacerse famoso —dijo—, más o menos el mismo año que el Moriarity —inmediatamente continuó casi en tono de excusa—: Pensaba que pasearíamos un rato por la Quinta Avenida y comeríamos donde nos apeteciera: en algún sitio donde pudiéramos ver gente joven.

Orrison le echó una mirada rápida y volvió a pensar en rejas y muros grises y más rejas; se preguntaba si entre sus deberes se incluiría presentarle al señor Trimble chicas complacientes. Pero al señor Trimble no parecía habérsele ocurrido semejante posibilidad: tenía una expresión de absoluta y profunda curiosidad, y Orrison trató de relacionar su nombre con la expedición perdida en el Polo Sur del almirante Byrd o con los aviadores desaparecidos en la jungla brasileña. Era, o había sido, todo un personaje: era evidente. Pero la única pista definitiva para averiguar su procedencia —y a Orrison aquella pista poco le decía— era que, como hombre de ciudad, respetaba los semáforos y prefería ir por la acera y no por mitad de la calle. De pronto se paró a mirar el escaparate de una camisería.

—Corbatas de crespón —dijo—. No veía corbatas así desde que dejé la universidad.

—¿Dónde estudió?

—En el Instituto Tecnológico de Massachusetts.

—Magnífico sitio.

—La semana que viene iré a hacerle una visita. Podemos comer algo en algún sitio de por aquí... —habían pasado la calle 50—. Elija usted.

Había un buen restaurante con una pequeña marquesina a la vuelta de la esquina.

—¿Qué prefiere ver? —preguntó Orrison cuando se sentaron.

Trimble se quedo pensativo un instante.

—Bueno... La nuca de la gente —sugirió—. El cuello... Cómo la cabeza se une al cuerpo. Me gustaría oír qué le están diciendo a su padre aquellas dos chicas. No exactamente lo que están diciendo, sino sólo si las palabras flotan o se hunden, y cómo se cierran sus labios cuando acaban de hablar. Sólo es una cuestión de ritmo: Colé Porter volvió a Estados Unidos en 1928 porque intuyó que había nuevos ritmos en el ambiente.

Orrison creyó haber encontrado por fin una pista segura, y, con amable delicadeza, no siguió por aquel camino ni un milímetro, incluso reprimió un repentino deseo de decirle que había un buen concierto en el Carnegie Hall aquella noche.

—El peso de las cucharas —dijo Trimble—, tan liviano. Un cuenco pequeño pegado a un mango. El ligero estrabismo de ese camarero. Lo conozco desde hace mucho tiempo, pero seguro que no se acuerda de mí.

Pero, al irse del restaurante, el camarero miró a Trimble como si dudara, como si estuviera a punto de reconocerlo. Cuando salieron a la calle, Orrison se echó a reír:

—Diez años bastan para olvidar.

—Estuve aquí en mayo —Trimble se interrumpió bruscamente.

Orrison llegó a la conclusión de que todo aquello era un poco descabellado, y de repente decidió convertirse en una especie de guía.

—Desde aquí puede ver el Rockefeller Center —señaló animosamente— y el edificio Chrysler y el Armistead, el padre de todos los nuevos edificios.

—El edificio Armistead —Trimble miró hacia aquella zona, obediente—. Sí, lo proyecté yo.

Orrison negó con la cabeza y sonrió. Estaba acostumbrado a tratar con toda clase de gente. Pero la broma de que había comido en el restaurante en mayo...

Se detuvo ante la placa de bronce que había en la piedra angular del edificio: «Construido en 1928».

Trimble hizo un gesto de asentimiento.

—Empecé a emborracharme aquel año, a emborracharme de verdad. Así que es la primera vez que lo veo.

—Ah —Orrison titubeó—. ¿Quiere entrar?

—He entrado muchas veces, muchas. Pero no lo he visto. Y ahora no es lo que me gustaría ver. Ahora mismo sería incapaz. Sólo quiero ver cómo camina la gente y cómo son los vestidos, los sombreros, los zapatos. Y los ojos y las manos. ¿Le importaría estrecharme la mano?

—En absoluto, señor.

—Gracias, gracias. Es muy amable. Me figuro que parecerá extraño, pero la gente creerá que nos estamos despidiendo. Voy a pasear un rato por la avenida, así que es verdad que nos tenemos que despedir. Diga en el semanario que volveré a las cuatro.

Orrison lo siguió con la mirada cuando empezó a alejarse, casi esperando ver cómo se metía en un bar. Pero no había nada en Trimble que sugiriera o hubiera sugerido alguna vez que bebiera.

«Jesús», dijo para sí, «diez años borracho.»

Súbitamente palpó el tejido de su abrigo y luego alargó la mano y apretó el pulgar contra el granito del edificio.

Descargar Cuentos completos de Scott Fitzgerald

El exilio de lo imaginario

2009-08-03T15:01:00.000-07:00

La pasión amorosa es un delirio; pero el delirio no es extraño; todo el mundo habla de él, está ya domesticado. Lo que es enigmático es la pérdida del delirio: ¿se entra en qué?

El duelo de la imagen, si lo pierdo, me angustia; pero, si lo logro, me pone triste. Si el exilio de lo Imaginario es la vía necesaria de la "curación" debemos convenir que aquí el progreso es triste. Esta tristeza no es una melancolía —o al menos es una melancolía
incompleta (de ningún modo clínica), puesto que no me acuso de nada y no estoy postrado. Mi tristeza pertenece a esa franja de la melancolía en que la pérdida del ser amado permanece abstracta. Carencia redoblada: no puedo siquiera investir mi desdicha, como en el tiempo en que sufría por estar enamorado. En ese tiempo deseaba, soñaba, luchaba; un bien estaba ante mí, simplemente retardado, atravesado por contratiempos. Ahora ya no hay resonancias; todo es calmo, y es peor. Aunque justificado por una economía —la imagen muere para que yo viva—, el duelo amoroso tiene siempre un remanente: una expresión regresa sin cesar: "¡Qué lástima!"

Barthes, Fragmentos de un discurso amoroso.

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