Mi rock perdido (manual de fe para perplejos)

Evidentemente, un creyente se identifica hasta un cierto punto con lo que hace y con lo que cree; no hay en él una divergencia importante entre su lucidez, por una parte, y sus acciones y pensamientos por otra. Tal divergencia se ensancha desmesuradamente en el falso creyente, en quien manifiesta convicciones sin adherirse a ellas. El objeto de su fe es un sucedáneo. Digámoslo sin ambages: mi rebelión es una fe que suscribo sin creer en ella. Pero no puedo dejar de suscribirla. Nunca se meditará bastante la frase de Kirilov sobre Stavroguin: »Cuando cree no cree que cree, y cuando no cree no cree que no cree».

Cioran

Descargar La tentación de existir Emile Cioran

21 de julio

Corría por el bosque que se pierde al costado de la playa, entre la lluvia,
con los ojos cerrados me agarraba de tu mano y corría desesperado,
más allá de mis fuerzas, encontrando fuerzas nuevas.
Con alegría y miedo,
Confundido cuando tu mano estaba fría,
con los ojos llenos de luz cuando apretabas fuerte.
Pero al final tropezamos y ya no sentí tu mano,
dí algunos pasos en retroceso,
que no eran sino el anticipo de un salto,
que es como una muerte, una despedida.
¿Lo doy realmente?

Es inútil buscar las palabras exactas del amor perdido.

El amor real fue caminar por el bosque sin la esperanza de cruzarlo,
con la convicción de encontrarte en la playa al otro lado.
Excusarme por mi ausencia y dar noticias de mi muerte, para iniciar
la vida otra desde la cual, como de la cima de una sonrisa de niño que juega con la arena, te veía entrar al mar hermosa, (como siempre) vagamente inconquistable.

Una noche de tormenta (en el comienzo de la inundación) caminando en círculos y rozando el extravío, prometimos juntos intentar buscar otros caminos. Partiste pocos días después, frotándote las manos, libres y extrañadas.
Yo hice de mi desilusión un mundo y una x, que es también el mapa de un tesoro al revés: se gana cuando ya no se lo encuentra en todas partes.
No es fácil, está por cumplirse un mes, a veces todavía me acuesto boca arriba en el desierto y me despierto ahogado por la arena.

Vivo vidas paralelas, como dos aros de luz que no se superponen, uno está aferrado a tu cuello, a tus ojos, a tu pelo, a tu forma de sentir, a tus palabras; otro sigue girando, como una estrella anónima en una noche cerrada de ciudad, que parece que impone su ritmo a todo el cielo.
Y el dolor real mostró que los demás eran casi nada (un recuerdo temeroso del ayer), acaso sea este el precio del aprendizaje. La chica de la mirada como un horizonte, con la que vi más allá (incluso de nosotros mismos).
Que vengan otros mundos, y que se lleven mi carne anclada a tus sentidos.
Que vengan otros mundos, y que dejen a tu sol durmiendo tras la última montaña.
Que vengan otros mundos.

Descargar Highway 61 revisited Bob Dylan

De la lluvia

"... La belleza de las muchachas ha herido mi
pecho.
A las que no puedo tocar, las poseo desde mi
corazón.
... Yo quiero morir en la taberna,
ahí donde los vinos están cerca de la boca del
moribundo;
Después, los coros de los ángeles descenderán
cantando:
Ten clemencia, Dios, de este buen bebedor!
... Más ávido de voluptuosidad que de eterno
descanso,
y muerta el alma, ya no me preocupo sino de la
carne"
S XII, Anónimo.

Como todo, ¿viste vos?

Queso ruso

Pasó de moda el Golfo
como todo, ¿viste vos?
como tanta otra tristeza
a la que te acostumbrás.
Ahora vas comprando perlas truchas sin chistar,
"calles inteligentes" alemanas para armar
y muchos marines de los mandarines
que cuidan por vos las puertas del nuevo cielo.
El bronceador "Charlotte"
te cuida de la radiación,
rematan el electro de Elvis al morir.
Fijate de qué lado de la mecha te encontrás,
con tanto humo el bello fiero fuego no se ve
y hay algo en vos que está empezando a asustarte...
cosas de hechicería desafortunada.
Quedate con el vuelto, mula de la enfermedad,
pobrete que sos tropa de la guita y chimpancé,
quedate esa petaca con saliva y nada más,
mordiéndote la lengua por poco me engañás.
Sentís la mosca joder detrás de la oreja
y chupás la fruta sin poder morderla;
y hay muchos marines de los mandarines
que cuidan por vos las puertas del nuevo cielo

Solari-Beilinson

If I Needed Someone (remaster)

La pareja es como el último escalón de la gran catástrofe social. Es el oasis en medio del desierto humano. Se viene a buscar en ella bajo los auspicios de lo “íntimo” todo lo que ha desertado tan evidentemente de las relaciones sociales contemporáneas: el calor, la sencillez, la verdad, una vida sin teatro ni espectador. Pero pasado el aturdimiento amoroso, la “intimidad” termina en su deserción: ella misma es un invento social, habla el lenguaje de la prensa femenina y de la psicología, es como el resto blindado de las estrategias hasta el hastío. En esto no hay más verdad que en cualquier otra cosa, donde también dominan la mentira y las leyes de extranjería. Y cuando, por fortuna, se la encuentra, esta verdad apela a una repartición que desmiente la propia forma de la pareja. El por qué los seres se aman es también lo que les vuelve amables y arruina la utopía del autismo entre dos.
La insurrección que llega, Comité anónimo.

Descargar Rubber Soul Remaster

Discografia The Beatles remasterizada

The boy with the arab strap

Una milla y media en autobús, es mucho tiempo.
El olor de la comida de la vieja prisión, tarda mucho en quitarse.
Cuando has estado dentro.
Dia tras día deambulando, hace que te deprimas.
Nadie te da una oportunidad, o un dolar, en ésta vieja ciudad.

Tu silencio sobrevolando es como un regalo.
La miseria el humo, no es tu estilo.
No me gusta éste lugar.
Sería mejor irse.
Y entonces, intercambio cartas con tu hermana mayor.
No soy más que un holgazán. Ella es pura como la fría nieve.
Acepta mi confesión.

¿Qué es lo que aprendiste durante tu estancia
en la cárcel de tu mente?
Había ruidos, distracciones con cosas buenas.
Y la comida de la vieja prisión.
Colorea mi vida con el caos de la incertidumbre.
Porque cualquier cosa es mejor que el aislamiento de la elegancia.
Perdía el autobús.
En el fondo estabas relajado,
con el chico de la correa árabe.
Con el chico de la correa árabe.

Hay algo que contar sobre cómo te sientes.
A la multitud reunida.
¿Nunca has sentido que has llegado muy lejos?
Todo el mundo sufre en silencio su propia carga.
El hombre que conduce un minitaxi en Old Compton.
El asiático.
Con su relación de amor y odio.
Con su clientela racista.

Necesitas centrarte.
Presumes de ser lascivo y obsceno con tu liberal forma de ser.
Todos sabemoss que eres un tipo dulce. Todos te hemos visto bailar.
Todos sabemos que eres un tipo duro, viéndote beber desde el mediodía.
Hasta el día siguiente.
Eres el chico con risa odiosa.
Eres el chico con la correa árabe.

Sujeto a la mesa, con ropa de tiendas de la beneficencia.
Celebridades de comic se sientan atrás, mientras el cigarrillo
se consume y hace saltar la alarma de humos.
¿Qué ha sido de aquel conjunto tan guay en Londres?
Estas constantemente actualizando la lista de tus diez pajas preferidas.
Ella es una camarera, y tiene estilo.
El baño de los domingos podrá esperar.

Tarde en la noche

" Cada vez hay más “todoterreno” en las carreteras y en las calles. Vehículos altos sobre ruedas, con parachoques de acero y faros con rejas. Muestran la nueva postura de los pudientes: protección y agresividad. Conducen protegidos en sus vehículos militarizados. No saben dónde van pero su vehículo sí. Van hacia el enfrentamiento. Sus coches son los tanques de una guerra civil larvada. Un día, aquellos que se denominan “excluidos”, volcarán esos vehículos y les prenderán fuego. Los pudientes se considerarán víctimas de una repentina llamarada de barbarie. Al ver a sus hijos ensangrentados en los asientos traseros, se verán repentinamente inundados por una rabia asesina y descubrirán que, sobre los arcos de protección del techo del vehículo, había una torreta con metralleta lista para usar. Dispararán sin tregua, surcarán la ciudad, el campo en busca del enemigo. No tendrán piedad. Sus enemigos tampoco.

“Imagínate a un tipo aquí, solo, por la noche, leyendo libros que quizá estén bien, o pensando, o algo así. A veces, se pone a pensar y no hay nadie que le diga si es o no es así. Si quizá viera algo no sabría si es verdad o no. No puede dirigirse a otro para preguntarle si también lo ve. No puede saber. No tiene nada para medir. He visto cosas aquí. No estaba borracho. No sé si dormía. Si alguien hubiera estado conmigo, podría haberme dicho si dormía, y entonces no pensaría más en ello. Pero no sé.” Estas palabras de Crook, el mozo de cuadra negro de De ratones y hombres, hablan de nuestra condición actual. Hemos perdido el contacto con la realidad, nos hemos vuelto incapaces de producir, de contar, de mostrar la realidad. Nunca estuvimos tan solos, fusionados en la misma locura, perdidos en un mundo que tiene la consistencia de un fantasma. Nos angustia a muerte.
Luc Dardenne

Sheriff  (Solari-Beilinson)

Sherriff Sheriff
Que limpio el Templo esta
Sheriff Sheriff
si Ali Baba se va
Sheriff Sheriff
todo en su siti asi
Son tres tiros a un peso
y la guita es miel
Sos como un fuego en un canaveral
un Kamikase que ameniza la funcion
Tarde en la noche Plaza Constitucion
hay sangre rancia de Tramontina tajeador

Sheriff Sheriff
Tapales la nariz
Sheriff Sheriff
con bolitos de tissue
Sheriff Sheriff
ladra ladra y morde
No permitas que pise mierda en mi jardin

No tienen norte no tienen salvacion
hace el trabajo y redimilos por favor
Que se mejoren alla ne la eternidad
partiles el bunuelo y quita mi pena asi

Sheriff Sheriff
Mi sheriff gigola
Sheriff Sheriff
mete bala por favor
Sheriff Sheriff
con tu gracia criminal
empeza ya la puta cosa y se feroz

Es un rebano de rehenes tu porcion
con un infierno en cada esquina y sin control
Te quiero frio despiadado y fatal
pasamontanas con buen hocico rastreador

Afilando tu guadana me esperas
con tu chivo taquero ves y rezongas
Algin dia sera esta vida hermosa
y me someto por esa a tu voluntad

Sheriff Sheriff

¿Para quién canto yo entonces?

Para todos los que sufren, para los que no pueden dormir
Para los que están tan solos que no saben donde ir
Para los que sienten miedo, los esclavos del terror
Para los que noche a noche se arrodillan y encomiendan a algún dios
No señor! El infierno ése del que hablás vos
No es peor que esta falta de amor
Y las sombras en la calle se agigantan
construyendo una noche más larga
Para los que están perdidos y ya no pueden volver
Para todos mis amigos y para los que no me pueden ver
Para los hijos de puta que nos niegan la verdad
Para las almas sensibles de esta pálida ciudad
No señor! El infierno ése del que hablás vos
No es peor que esta falta de amor
Y las sombras en la calle se agigantan
construyendo una noche más larga
Y que nadie me diga que no entiende lo que estoy diciendo
que nadie me diga que no ve que nos estamos yendo
que nadie me diga que ya no me quiere más

Descargar Para las almas sensibles Disco 1

Descargar Para las almas sensibles Disco 2

No estamos deprimidos, estamos en huelga

“I AM WHAT I AM”. Nunca la dominación ha encontrado una palabra de orden más insospechada. El mantenimiento del Yo en un estado de semi-ruina permanente, en un medio-desfallecimiento crónico es el secreto mejor guardado del actual orden de las cosas. El Yo débil, deprimido, autocrítico, virtual es esencialmente este sujeto indefinidamente adaptable que precisa una producción basada en la innovación, la acelerada obsolescencia de las tecnologías, el constante cambio de las normas sociales, la flexibilidad generalizada. Es a la vez, el consumidor más voraz y, paradójicamente, el Yo más productivo, el que se arrojará con la mayor energía y avidez sobre el menor proyecto, para regresar más tarde a su estado larvario original.
(...) Todo lo que me ata al mundo, todos los vínculos que me constituyen, todas las fuerzas que me habitan no tejen una identidad, como la que se me incita a blandir, sino una existencia, singular, común, viviente y en la que emerge en algunas partes, en algunos momentos eso que llamo “yo”. Nuestro sentimiento de inconsistencia no es sino el efecto de esta tonta creencia en la permanencia del Yo, y del escaso cuidado que ponemos en aquello que nos produce.
“I AM WHAT I AM”, pues, no una simple mentira, una simple campaña de publicidad, sino una campaña militar, un grito de guerra dirigido contra todo lo que hay entre los seres, contra todo lo que circula indistintamente, todo lo que une invisiblemente, todo lo que obstaculiza la perfecta desolación, contra todo lo que hace que existamos y que el mundo no tenga por todas partes el aspecto de una autopista, de un parque de atracciones o de una nueva ciudad: puro aburrimiento, sin pasión y bien ordenado, espacio vacío, helado, por donde no transitan más que los cuerpos matriculados, las moléculas automóviles y las mercancías ideales.



(…) El Yo no es quien está en crisis en nosotros, sino la forma con que se busca imprimirlo en nosotros. Se quiere hacer de nosotros unos (...) Nuestra inadaptación, nuestra fatiga no son problemas más que desde el punto de vista de quien nos quiere someter. Siempre señalan un punto de partida, un punto de confluencia para complicidades inéditas.
No estamos deprimidos, estamos en huelga. Para quien rechaza gestionarse, la “depresión” no es un estado, sino un pasaje, un hasta luego, un paso al lado hacia una desafiliación política. A partir de ahí, no queda otra conciliación más que la médica y la policial. Para ello está bien que esta sociedad no tema imponer el Ritaline a sus niños más despiertos, inicie a cualquiera en las dependencias farmacéuticas y pretenda detectar desde los tres años los “problemas de comportamiento”. Porque es la hipótesis del Yo la que se agrieta por todas partes.

Descargar The Very best Bob Marley and The Wailers